— Прийти сюда было гребаной ошибкой, — пробормотал я, вставая со стула. — Я забыл, что ты за человек.
Он невозмутимо начал что-то печатать на своем компьютере.
— Хорошо. Уходя, закрой дверь.
Я был уже у двери, когда снова услышал голос отца:
— Я рассмотрю оплату счетов твоей матери только в одном случае.
— В каком?
— Ты пойдешь в юридическую школу, как мы и планировали. Можешь работать здесь по выходным и вернуть свою жизнь в правильное русло.
— Я не собираюсь этого делать.
— Тогда твоей маме придется разбираться самой. Не возвращайся, пока не будешь готов стать настоящим мужчиной. Пока ты продолжаешь вести себя как ребенок, я не хочу иметь с тобой ничего общего.
— Я сюда не вернусь, — поклялся я. — И я больше никогда не хочу тебя видеть. В следующий раз увидимся на твоих чертовых похоронах, — пробормотал я.
— Или на твоих, — парировал он, и его слова были покрыты зловещей ненавистью.
Я не мог поверить, что моя мать могла полюбить такого человека, как он.
Я вышел из кабинета, чувствуя себя полностью разбитым, злым и несчастным — очень несчастным. Не потому, что мой отец оказался чертовым монстром, а потому, что я был не в состоянии помочь маме.
Она нуждалась в отдыхе, а я понятия не имел, как облегчить ей жизнь.
Сидя в машине возле офиса, я крепко сжал руль и сделал несколько глубоких вдохов. Сердце бешено колотилось, и я пытался остановить нарастающую панику, в то время как слова отца снова и снова всплывали в моей памяти.
— Я не такой, я не такой, я не такой, — повторял я сквозь почти сомкнутые губы.
Я не был слабым ребенком, каким меня считал мой отец. Я не был моим дядей. Я был измучен, но не сломлен.
Держась за руль, я всеми силами пытался вырваться из темноты. Мне удалось выровнять дыхание и вернуть пульс к нормальному ритму. Всего несколько месяцев назад не получилось бы. Разговор с отцом вырвал бы меня из жизни на несколько часов.