– Нет-нет, я здесь просто жду такси.

– Ну ладно, – равнодушно роняет она и исчезает за углом.

Бросаю последний взгляд на отражение в стекле и… замечаю мелькнувшую за мной черную тень. Только не это! От испуга я чуть не прирастаю к полу, но вовремя взяв себя в руки, срываюсь с места. Метров через двести, добежав до какой-то неприглядной на вид постройки, оглядываюсь назад, в тьму. Потом, уловив в потоке звуков колес и сигналов машин чьи-то тяжелые шаги, устремляюсь в первую попавшуюся дверь – она оказалась открытой.

Переступив порог, я мгновенно понимаю, куда забрела. В клуб! Странная музыка, духота, непонятная вонь, пьяные танцующие малолетки бисером рассыпаны по танцполу, кое-где мелькают сцены 18+ и… взрослые дядьки? Про последних Лерка не упоминала точно, я бы помнила. В жизни не была в таком заведении досуга. И по рассказам подруги, "там, в клубах, всё не так уж и плохо". Всё более-менее прилично, твердила она. Но, по-моему, здесь об этом не в курсе. Не ожидала увидеть столь "чудесную", а главное "приятную" атмосферу.

Вдруг слышу за собой треск ржавых петель – а вдруг это он? – и мне ничего не остается, кроме как пройти внутрь и затеряться в толпе. Пробираюсь сквозь танцующую массу и в конце концов отыскиваю ветхий бар. Запрыгиваю на высокий стул. Грязный? Как-то не до этого сейчас. Нахожу в сумке телефон и набираю Игоря. Не отвечает. Ладно, позвоню Лере. Выключен. Да вы сговорились что-ли?!

– Чего желаете? – появляется за стойкой бармен, парнишка лет… Надеюсь ему есть восемнадцать.

– Яду, пожалуйста. У вас есть?

– Эээ… вы в порядке? – теряется он.

– В порядке. Моя жизнь вообще красивая штука, если не считать долбанного психа, который преследует меня, – раздраженно изрекаю я.

– Не завидую вам, – сочувственно произносит бармен.

– Да я сама себе не завидую, – глубоко вздыхаю я. – Ты это… если увидишь кого-то подозрительного, того, кто яро и неотрывно наблюдает за мной, скажи мне, договорились?

– Хорошо, если замечу, скажу.

– А я тут пока посижу. Я ведь не помешаю?

Парень отрицательно качает головой.

– Не помешаете. Может, что-то выпьете? – предлагает он.

– Ну раз яду у вас нет, давайте воды.

– Ваша вода, – говорит парень, ставя передо мной стакан. – Может, что-то покрепче?

Я, конечно, понимаю, это у них, у барменов, работа такая – спаивать людей и деньги за это получать, но ЭТОТ почему-то вызывает доверие. Он сочувствует мне, я это вижу. Или они всем сочувствуют, когда того требует работа… Может, в самом деле выпить? А что? Когда я еще отсюда выберусь-то? Сколько мне еще здесь сидеть? Никто трубку не берет. Позвонить маме? Нееет! Ни за что! Какой тогда выход?