Будит меня жена брата:

– Ты чего не оделась? – толкает меня в плечо. – Сашка пришел уже! Давай живо. Тебя только ждем за столом.

Я нехотя встаю и поправляю одежду.

– На, вот это одень, – она достает из шкафа мое любимое платье и кидает мне. – И живо давай!

А у меня такая апатия, что я беспрекословно напяливаю на себя платье. Даже не смотрюсь в зеркало. Выхожу в гостиную.

Там уже накрыт стол. Три или четыре бутылки стоит в середине.

– Вот, Саш, это Даша, – жена брата представляет меня и я поднимаю взгляд на сидящего во главе стола мужика.

Тучный, со вторым подбородком и странной прической на голове. Он скользит по мне оценивающим взглядом. Как будто ощупывает им.

– Ну, садись, Даша, – произносит, приторно улыбаясь, и показывает на место рядом с собой.

Меня аж всю передергивает от его голоса.

Жена брата берет меня за плечи и ведет к столу. Сажает рядом с мужиком.

Потом идет обычная беседа. Меня тоже о чем-то спрашивают. Я что-то отвечаю.

Но за столом как будто не я сижу. Я как будто наблюдаю за всем происходящим со стороны. Порой меня окликают несколько раз, прежде чем я отвечаю.

Время идет неумолимо медленно.

Звонок в дверь.

– Кто это? – удивленно спрашивает жена брата, вставая со стула.

– Я открою, – опережаю ее, цепляясь хоть за какую-то возможность выйти из-за стола.

Иду в коридор и открываю дверь.

И сразу же хватаюсь за рот, сдерживая крик.

– Марат, – наконец, выдыхаю я.