Ее легкое весеннее платье, поверх которого наброшена кожаная куртка, треплет ветер. Она выглядит прекрасно.

– Мне теперь вешаться на вас?

– Как зовут вашего мужа?

– Я что, на допросе?

Толкнув меня в плечо, девушка идет дальше.

– Оливия!.. То есть… Мия! Постойте!

– Ну, что еще?

Я вновь догоняю ее и, идя спиной вперед, пытаюсь хоть как-то понять, прикидывается она или в действительности ничего не помнит.

– Вы работали редактором в Крейгене?

– Не помню такого.

Недоумевая, я смотрю ей в глаза. Глаза являются зеркалом души человека, поэтому, если они лгут, это становится очевидно. «Вот только она говорит правду», – с горечью осознаю я, пока девушка с неодобрением смотрит на меня.

– Я вообще никогда не была в Крейгене.

– А как же ваша трудовая деятельность?

Она раздраженно стучит каблуками и явно испытывает ко мне неприязнь.

– До сих пор не понимаю, почему вы идете спиной вперед. Неужели вам так комфортно?

– Нет, просто так лучше видно, врет человек или нет.

Мия останавливается, но ее взгляд довольно спокоен.

– Чего вы от меня хотите?

– Я… Я не понимаю, почему ты не помнишь меня?

– Быть может, мы просто никогда не были знакомы?