Бля-я-ядь, вот же тва…

- Вострикова! - резкий окрик.

С трудом разлепляю глаза и понимаю, что это ни черта не кошмарный сон. Это блядская реальность! И хренов Марат, сидящий передо мной.

Сама я сижу на полу на кухне с вытянутыми вперёд ногами и рукой, прикованной к батарее наручниками…

Ну прекрасно, блядь, чо…

При этом я ощущаю, как в мой затылок дует холодный уличный ветер.

- Начнёшь орать, и я выкину тебя в окно, - предупреждает меня этот маньяк.

- Ты бы хоть предупреждал заранее, что такой ранимый. Я б ещё сто раз подумала связываться с тобой или нет.

- Раз язвишь, Вострикова, значит соображаешь. Это хорошо. У меня мало времени и от тебя мне нужен один единственный ответ - где мой сувенир?

У меня перед носом опять оказывается разбитый цилиндр.

- Ты больной? Это он и есть!

В следующее мгновение меня пронзает острая боль, потому что Марат хватает меня за волосы и от души прикладывает об батарею.

Сука…

- Это, Вострикова, НЕ ОН.

- Я не знаю, что за ОН тебе нужен, - огрызаюсь, стараясь не расплакаться. - Но это то, что ты засунул мне в чемодан.

- Хорошо. Тогда почему он оказался у тебя в рюкзаке?

- Потому что я, как дура, поверила в его силу! Захотела вернуться и подстраховаться, чтобы все прошло гладко!

- Дальше, - Марат, грубо меня встряхнув, требует продолжения рассказа.

- Что дальше? Он валялся у меня в рюкзаке все это время. Ты сам видел его, когда просил показать содержимое на допросе.

- Кто после этого имел доступ к твоему рюкзаку?