Я снова встаю, чтобы уйти, но мой взгляд прикован к фотографии, стоящей на столе Монти. Миллер в ярко-желтой форме для софтбола, стоящая на коленях с перчаткой питчера на колене.

— Сколько у тебя таких?

Я указываю на рамку. Я знаю, что у него есть одна дома, другая — в офисе в Чикаго, и еще одну он держит в своей дорожной сумке для выездных игр. Я думаю, у него даже может быть в бумажнике.

— Я не знаю. Три или четыре.

— Зачем?

— Зачем у тебя в бейсболке фотография Макса?

Черт.

— Чтобы напомнить мне о том что важно, когда стресс от работы или жизни становится слишком сильным.

— Именно так.

Без колебаний и не спрашивая разрешения, я беру рамку с его стола и расстегиваю заднюю крышку. Фотография маленькая, может быть, всего два-три дюйма в высоту, и идеально вписывается в место, рядом с фотографией Макса в моем головном уборе.

Монти молчит, пока я ставлю пустую рамку обратно на его стол.

— Заткнись.

Он смеется. — Я ничего не говорил.

Я засовываю фотографию Миллер под ленту, провожу большим пальцем по обоим краям. — Сколько лет ей здесь?

— Может быть, тринадцать?

— Она выглядит счастливой.

— Она такой и была. Она была действительно счастливым ребенком, во многом такой, как Макс.

Монти мягко напоминает, что у меня все в порядке. Это его способ убедить меня, что я делаю все правильно. Но сейчас я делаю хорошую работу только из-за девушки на фотографии рядом с фотографией моего сына.

Я снова надеваю кепку и выхожу из его кабинета.