Он ослабляет галстук, снимает пиджак, являя взору широкие, мускулистые плечи. Анфиса так страстно цеплялась за них…

– Ну, чего ты мямлишь, Божена? Опять не успела?

И губы у него красивые. Очерченные, полные. Как давно я не касалась этих губ… Рук, плеч, сильного тела… Как давно меня не касались...

– Все готово, мой руки и присаживайся, – выдавливаю улыбку я.

Салат из ресторана, как и запеченная в фольге семга с овощами… Разве что компот я удосужилась сварить, желая создать видимость готовки.

Ну, не было у меня времени, и все тут. Я другими делами занималась перед отъездом. Еще и Вадик…

– Вадик где? – раздраженно произносит Георгий, опускаясь в кресло. – Болтается опять? Лучше бы вы поехали к моей матери. Толку было бы больше. Ей с рассадой надо помочь. Лето заканчивается.

– Поедем, любимый, – цежу я, мечтая опустить на голову мужа графин с компотом. – Вадик в комнате читает.

Сердце частит от волнения. Анфиса должна вот-вот прийти… Если она хоть что-нибудь заподозрит, все пойдет прахом…

– Что на десерт?

– Десерт? Он... А он едет.

В домофон звонят. На экране Анфиса. Открываю, не спрашивая, кто пришел.

– Кто там, Божена? – хмурится Метлицкий, закатывая рукава рубашки.

– А это… десерт, любимый.

Вы бы сейчас их видели… Цирк просто, дешевый театр. Георгий напускает важный вид и чопорно произносит:

– Добрый вечер, вы к кому? Это к тебе, Божена? Знакомая или…