«Будь здесь, когда я вернусь».

Эта фраза не злила бы меня так сильно, будь я, допустим, домохозяйкой. Но я не дома, а в вонючем мотеле. И жду Дивера не с работы, а с бандитских разборок!

Зубы стучат от злости или от холода, пока я, сидя на плоской крыше одноэтажного мотеля, ем очередную порцию карамельного мороженого, но я не спешу вернуться внутрь. Отсюда лучше видно дорогу, и, если… Когда Нейтан вернется, я узнаю об этом сразу. Прохладный ночной воздух и холод от мороженого заставляют меня поежиться и теснее закутаться в его толстовку. Кажется, таскать его вещи уже вошло в привычку. Я не могу удержаться, потому что они пахнут так же, как Нейтан, создавая ощущение, что он рядом и обнимает меня.

Отдаленный рев мотора с дороги в очередной раз заставляет мое сердце на секунду подпрыгнуть в надежде на возращение Дивера. Чертово дежавю. Устало вглядываюсь в ночную темноту шоссе и едва различаю силуэт развалюхи, напоминающей нашу.

Она заезжает на парковку мотеля и останавливается. Шум мотора глохнет, фары гаснут, и водитель наконец-то выходит из машины. Различив в полутьме знакомую фигуру, я выдыхаю так глубоко, словно не дышала последние несколько часов, и тепло облегчения разносится по телу. Дивер, глядя себе под ноги, неспешно направляется к номеру, и я лишь молча наблюдаю за ним сверху, едва сдерживаясь, чтобы не закричать ему.

Но нет. Не так просто. Пусть помучается, как и я. Пусть почувствует то, что чувствовала я эти несколько часов. И тогда в трейлере, когда он оставил меня.

Если ему, конечно, не плевать.

Дивер уже должен быть в номере. Наверное, он думает, что я сплю. Через пару минут я вижу его, выбежавшего на улицу. Он напряжен и лихорадочно озирается вокруг. Нейтан хватается за голову и, наверное, как обычно, ругается.

В груди что-то сжалось от вида его беспокойства, и в борьбе с желанием помучить его еще немного я быстро сдаюсь. Взяв на ложку побольше подтаявшего мороженого из ведерка, я целюсь, бросаю, и кусочек шлепается прямо под ноги Диверу. Он тут же поднимает голову, и даже в приглушенном уличном освещении я могу видеть, как на его побледневшем лице бешено горят глаза.

– Какого хрена?! – кричит Нейтан снизу, пока я спокойно ковыряю ложкой в ведерке. Не получив от меня ответа, он раздраженно вздыхает: – Что за глупые выходки?! Спускайся!

– Погоди, сейчас спрыгну, – усмехаюсь я.

– Черт, стой, сиди там, я сейчас поднимусь, – тараторит он, подняв руки.

И мне снова смешно. Он думал, я правда спрыгну? Думает, может сказать мне что угодно, и я послушаюсь?