– Иногда, – бормочет он, сжимая сигарету зубами. Он зажигает ее и выдыхает дым влево. – Мне было нужно что-то посильнее жвачки.

Из-за меня.

Я съеживаюсь, стараясь сдержать слезы. Меня переполняет чувство вины.

– Это ужасно, – шепчу я. – Совершенно ужасно.

Когда я кашляю, Кэл на миг замирает и наконец смотрит на меня. Он моргает, потом машет рукой, чтобы развеять облако дыма, и встает.

– Прости, – бурчит он, открывая окно. Он тушит сигарету о подоконник и выкидывает наружу. – Я не подумал.

– Ничего.

Он начинает ходить по комнате кругами, положив руки на бедра.

– Я сам не свой. Я очень злюсь. – Он подходит ко мне, потом разворачивается и идет в другую сторону. Стоя ко мне спиной, он добавляет: – Хотелось бы мне просто тебя возненавидеть.

Я поднимаюсь со стула.

– Я этого не хочу. Совсем не хочу.

– Так было бы гораздо проще.

– Что было бы проще? – я подхожу к нему вплотную и касаюсь плеча. – Кэл…

Он резко разворачивается.

– Я уже видел твои выступления.

Я медленно соображаю, уставившись на него в упор.

Что?

Покачав головой, я облизываю губы.

– В каком смысле?

– Еще до того, как ты пришла сюда устраиваться на работу. Я нашел тебя в соцсетях и увидел фотографию, сделанную в баре. На ней был виден размытый гриф твоей гитары и толпа зрителей. Ты подписала фото: «Мое любимое место». Иногда после работы я приезжал и смотрел через окно. Я просто хотел услышать твой голос. Увидеть твою улыбку. – Он сглатывает. – Хотел убедиться, что у тебя все хорошо.