Он не приедет. Он же сказал в прошлый раз, что ему осточертело здесь.

Когда в середине тренировки Светлана объявляет небольшой перерыв, я не выдерживаю. Отхожу в сторонку, к окну, где меня меньше видно, и снова достаю телефон.

Пальцы дрожат, когда я набираю сообщение.

Дублирую.

Может, каким-то образом так получилось, что прошлое он не прочитал?

«Макс, привет. Как у тебя дела?» — пишу, отправляю.

Сердце колотится.

Хочется добавить: «На тренировках спрашивают про тебя. Все ждут». Еще: «У нас с тобой очень крутое выступление в субботу. Светлана договорилась».

Но я тут же стираю последние фразы, не отправив.

Еще решит, что я только из-за этого интересуюсь, из-за танцев, из-за общего дела. А я… я ведь и сама по себе.

Дико скучаю по нему.

Поэтому отправляю только это короткое «Как дела?».

И смотрю на экран, словно от этого зависит моя жизнь.

Но в ответ тишина. Ни отметки о прочтении, ни, тем более, самого ответа.

Тренировка заканчивается. Я вымотана не столько физически, сколько морально. Это подвешенное состояние, эта неизвестность высасывают все силы.

Девочки обсуждают планы на вечер, а я стою, прислонившись к стене, и смотрю на свой бесполезный телефон.

А едва простившись со всеми и выйдя на воздух, я решаюсь на небывалое для себя. На отчаянный шаг.

Я звоню ему.

Замираю, прислушиваясь. Длинные гудки. Один. Второй. Третий.

А потом…