— И просто так, имей это в виду, я не уеду, — завершаю фразу.

— Как бы потом тебе не пожалеть.

— Не запугаешь.

Сбрасываю обувь, ступаю по теплому полу. Подхожу к кровати.

Здесь запах дыма становится отчетливей.

— Как нашла, можно не спрашивать, — говорит Макс, по-прежнему не сводя с меня взгляда.

— Вот и не спрашивай.

И снова кошусь на сигару в его руке.

— Ты же не куришь? — не удерживаюсь.

Заодно и перевожу тему.

Отмечаю подсознательным зрением, которое все еще продолжает искать какие-то намеки, что кровать заправлена вплоть до покрывала. Ровно. Не скажешь, что недавно на ней предавались…чему бы то ни было.

— Это не сигареты, — отвечает.

— А что?

— Так. Кое-что.

И снова затягивается.

— Можно я сделаю чай? — спрашиваю, потому что в горле пересыхает.

От волнения, и, в том числе, от этого непонятного травяного запаха, что расползается уже все сильнее по комнате.

И от…от его присутствия, конечно. Каждый его жест отзывается чем-то тоскливым и ноющим по самому низу живота.

— Чай, — бормочу бестолково, потому что едва наши глаза встречаются, как меня снова ошпаривает.

— Можно.