Этот тот самый парень, на которого я всю дорогу пялилась.

Макс.

Совладелец клуба.

Что он здесь делает? И как… как он узнал, что я тут сижу? Или блефует? Или он вообще не мне?

Мозг лихорадочно перебирает варианты, а между тем…

— Вылезай давай, — повторяет он тем же невозмутимым тоном.

Но теперь в нем появляется сталь. Приказ, не терпящий возражений.

— Или силком вытаскивать?

Деваться некуда.

Медленно, чувствуя, как краска стыда заливает щеки, я начинаю выбираться из-под стола. Скатерть цепляется за волосы, за одежду.

Я пытаюсь отбиться от материи, поэтому мой выход получается не слишком фееричным.

Наконец, я оказываюсь на виду и поднимаю глаза.

И, да, это действительно Макс.

Скрестил руки, развалился на стуле напротив, и подавляет взглядом.

Невозмутимо разглядывает, как и в прошлый раз.

В его темных красивых глазах — ни тени удивления или беспокойства, только холодное, оценивающее равнодушие.

— Даже не буду спрашивать, что ты тут делала, — произносит он все тем же ровным голосом, в котором, однако, отчетливо слышится сталь. — Хотя, можешь рассказать.

— Я… ничего особенного, — сглатываю, чувствуя, как предательски дрожу.

Телефон в руке становится горячим, почти обжигает.

— Телефон гони.