В углу, чуть отстранённо от общего веселья, стоял парень. Высокий, с тёмными волосами, одетый просто, но стильно — в чёрную футболку и джинсы. Он выглядел… по-другому. Не как остальные. Его взгляд был цепким, уверенным, но спокойным. Мы встретились глазами, и он чуть приподнял бровь, как будто что-то во мне его заинтересовало.

Он подошёл ближе, и, остановившись в шаге от меня, сказал:

— Ты отлично танцуешь.

Его голос был низким и спокойным, почти контрастным этому шумному пространству. Я почувствовала, как сердце сделало лишний удар.

Я слегка улыбнулась:

— Спасибо. А ты, значит, наблюдал?

— Трудно было не заметить, — усмехнулся он.

Я отпила воды, стараясь сохранить невозмутимость, хотя внутри что-то уже пошло наперекосяк — от его взгляда, от голоса, от уверенности, которой он не хвастался, но которая чувствовалась в каждом движении.

— Значит, наблюдаешь за девушками из тени? — прищурилась я с усмешкой.

Он склонил голову чуть набок.

— Только за одной. Остальные — скука. А ты… будто танцевала не для всех, а для себя.

Я чуть усмехнулась, сдерживая улыбку:

— Может, я просто хорошо притворяюсь.

— А может, ты просто настоящая.

— Скажи это моей семье, — хмыкнула я. — Там никто не любит «настоящих». У нас ценят покорных и глянцевых.

— Не ты одна, — его голос стал чуть тише. — У меня тоже была жизнь, где тебя любят только при условии, что ты удобный.

Я удивлённо посмотрела на него. Он понял это — и не отвёл взгляда.

— Поэтому я здесь. Потому что надоело быть тем, кого лепят другие.

Мы замолчали. Но теперь между нами была не просто искра — что-то глубже. Как будто мы оба стояли на краю одной пропасти… и впервые не чувствовали себя там одинокими.

Между нами повисла короткая пауза, наполненная чем-то странно осязаемым. Он подошёл ближе, и я вдруг поняла, насколько он высок. Тёплый, уверенный взгляд — и никакого навязчивого флирта. Только интерес. Настоящий.

— Ты устала? — спросил он тихо, будто заботливо.

— Немного, — пожала я плечами. — Просто решила перевести дух.

— Тогда я точно вовремя, — усмехнулся он. — Иногда лучшее случается, когда ты просто отходишь от танцпола.

Я не ответила сразу. В голове вдруг стало удивительно тихо, как будто музыка на заднем плане исчезла. Он не задавал лишних вопросов, не пытался блистать. Просто стоял рядом, как будто был частью какого-то другого мира.

— Тебе стоит чаще танцевать, — добавил он после паузы. — У тебя это получается.

— А тебе стоит чаще говорить такие вещи. В этом ты тоже хорош.

Он усмехнулся краем губ. А я вдруг поймала себя на мысли, что совершенно не хочу возвращаться обратно.

— Это потому, что я говорю только то, что думаю, — сказал он, его голос был мягким, почти интимным. — Хотя обычно молчу.

— Почему? — спросила я, чуть склонив голову, будто изучая его.

— Потому что редко встречаю кого-то, с кем хочется говорить.

Его слова прозвучали просто, без наигранности, и я почувствовала, как внутри что-то дрогнуло. Никакой банальности — только искренность, обёрнутая в спокойствие.

— А со мной хочется? — спросила я, опираясь на барную стойку.

Он посмотрел мне прямо в глаза, не торопясь с ответом.

— Уже говорю, не заметила?

Я тихо рассмеялась, не в силах скрыть удовольствия. Он нравился мне. Не из-за внешности, хотя с этим у него точно не было проблем. А из-за того, как держался. Как будто никуда не торопился. Как будто всё было под контролем — кроме, может быть, меня.

— А если я вдруг исчезну в толпе? — спросила я, играючи поднимая бровь.

— Тогда придётся искать. Я уже начал.

— И как успехи?

Он сделал шаг ближе. Между нами осталась пара сантиметров.

— Думаю, я нашёл.

Я снова почувствовала, как дыхание стало чуть неровным. Его близость была не вызывающей, но в ней было что-то… притягательное. Как будто между нами натянулась тонкая, почти невидимая нить, готовая порваться от одного неосторожного слова.

— Тогда остаётся только один вопрос, — сказала я, заглядывая ему в глаза.

— Какой?

— Насколько ты настойчив?

Он чуть склонился вперёд, и его голос стал ещё тише:

— Достаточно, чтобы ты не забыла этот вечер.

Глава 4. Незнакомка из толпы

Глава 4. Незнакомка из толпы

Марко

Иногда я забываю, что мне всего восемнадцать.

Когда ты с детства живёшь среди людей, которые улыбаются тебе, держа за спиной пистолет, ты взрослеешь раньше срока. Когда за обеденным столом обсуждают не семейные праздники, а поставки и предательства — ты начинаешь понимать: твоё детство давно закончилось.

Мой отец — человек, имя которого в этом городе произносят вполголоса. Те, кто кланяется ему, называют его Капо. Для всех он — лидер, стратег, акула. А для меня... для меня он — человек, который с ранних лет учил не доверять никому. Даже себе.

Он — глава мафии в Грейстоуне , человек, которого боятся, но к которому все стремятся. В его мире нет места слабости, а те, кто по каким-то причинам оказываются на его пути, исчезают без следа. И я, его сын, должен был стать продолжением этого мира. Должен был быть тем, кто не подведёт, кто не покажет ни малейшего колебания.

Я вырос в тени его фигуры. Не как сын — как будущий солдат. Наследник. Игрок на шахматной доске, где пешка не имеет права на ошибку.

У меня была мать.

Тихая, красивая женщина с печальными глазами по имени Джулия. Она вышла замуж за моего отца не по любви — их брак был заключён ради союза между семьями. Политический шаг, продуманный и хладнокровный. Их свадьба стала частью сделки, скреплённой вином, подписями и кровью.

Они почти не разговаривали. Между ними всегда витало напряжение — не открытая вражда, а молчаливая ненависть, как замёрзший воздух в закрытом доме. Они жили рядом, но были чужими. Никогда не ссорились — потому что уже давно перестали что-то друг другу доказывать.

Что касается меня, она с ранних лет повторяла одно и то же:

— Ты будущий Капо. Я не вмешиваюсь. Это его зона ответственности.

Она перекладывала моё воспитание на отца, будто я был не сыном, а инвестицией. Никогда не гладила по голове, не спрашивала, что я чувствую. Только иногда задерживала на мне взгляд, будто в нём была какая-то тоска. А может — страх.

Но даже если в ней и была любовь, она растворилась под тяжестью фамилии, власти и долгого, медленного безразличия.

И в эту ночь мне хотелось вырваться. Хотелось быть не фамилией, не выученной сдержанностью, не планом по захвату будущего. А просто парнем. Обычным восемнадцатилетним, у которого внутри есть боль, злость, усталость. И — странное, но живое — желание почувствовать что-то настоящее.

Я пришёл сюда, чтобы на пару часов забыть, кто я.

Я заметил её сразу.

Не потому, что она старалась привлечь внимание.

А потому что не старалась вовсе.

Тело в обтягивающих джинсах, грациозное и уверенное. Спина — голая, тонкая, дразнящая, манила взгляд как магия. Она двигалась, будто знала, что за ней смотрят. Но танцевала не для публики — для себя. И это возбуждало больше, чем любые позы.

Слишком свободная. Слишком настоящая.

Глаза я видел не сразу, но уже знал: там — огонь.

Я стоял в тени, как всегда. Наблюдал. Всматриваясь, впитывая, запоминая. Я хотел подойти. Хотел услышать голос, почувствовать, как звучит её смех вблизи. Хотел узнать, каково это — когда она смотрит именно на тебя.

Хотел её.

Когда она пошла к бару — одна — я двинулся. Медленно.

Это был мой момент.

Слова дались легко. Слишком легко. Её губы дрогнули в лёгкой, опасной усмешке.

Чёрт. Даже её усмешка возбуждала.

— Только за одной, — сказал я, глядя на неё.

Я не врал. Остальные на фоне этой девушки были просто силуэтами. Она была плотью. Настроением. Голодом.

Она стреляла словами — легко, точно, с вызовом.

И с каждой её репликой я чувствовал: мне недостаточно пары фраз. Недостаточно одного взгляда. Недостаточно этой ночи.

Я подошёл ближе.

Она не отступила.

Она выдержала мой взгляд.

А я — уже начал проигрывать.

Потому что с первой секунды стал одержим.

Я наклонился чуть ближе к её уху — голос опустился до шепота:

— Здесь слишком шумно.

Угол её губ дрогнул. Она ждала продолжения.

— Есть место… потише. Если хочешь.

Она не ответила сразу. Просто смотрела. В упор.

Не играла в кокетство. Взвешивала. Оценила.

И я понял: она не из тех, кого можно взять словами. У неё свои правила.

— Место, где ты тоже наблюдаешь за всеми из тени? — язвительно, почти с усмешкой, но голос дрогнул.

Она играла — но уже не уходила.

— Нет, — медленно произнёс я. — Место, где я смогу смотреть только на тебя.

Она не улыбнулась — но в глазах вспыхнул интерес.

Молчание затянулось, электрическое. Между нами не было ни сантиметра прикосновений, но всё внутри уже горело.

Она отпила ещё глоток воды. Медленно.

И кивнула. Без слов. Только взгляд — будто сказала: веди.

Мы вышли на улицу и подошли к машине. Без лишних слов она взяла телефон и стала фотографировать.

— Ты что, снимаешь меня? — произнёс он с лёгкой усмешкой, но без агрессии.

Она посмотрела на него, немного прищурив глаза.

— Нет, не тебя, — ответила она, пряча телефон обратно в сумку. — Просто беру на заметку, отправила подруге, чтоб если что знала где искать меня.

— Умно, — сказал я, снова заводя машину. — Лучше быть на шаг впереди.

Я видел, как она сдерживает улыбку, наблюдая за моей реакцией. Не скажу, что мне было неприятно. Она не выглядела подозрительной, но было что-то в её действиях, что заставляло уважать её инстинкты. Это не было паранойей, а скорее здравым смыслом.