Месть. Под маской нежности Алла Нестерова 

Месть. Под маской нежности

Алла Нестерова 

ГЛАВА 1.

ГЛАВА 1.

Раннее воскресное утро в нашей квартире пахло свободой и свежесваренным кофе. Михаил, как обычно, укатил с друзьями на рыбалку ещё в пятницу, напевая что-то про «трофейного сома» и обещая вернуться к ужину с уловом. Я осталась одна, наслаждаясь тишиной, которую нарушал лишь мягкий гул кофемашины. Напевая старую песню, я принялась за уборку, танцуя с тряпкой по кухне, словно на сцене. Моя жизнь - это мой холст, и я, Маргарита, художница с душой бунтарки, всегда добавляла в неё яркие мазки.

Внезапно звонок в дверь разорвал мою идиллию, как нож полотно. Часы показывали ровно 8:00. «Кто посмел нарушить мой ритуал?» - фыркнула я, бросив полотенце на стол и поправив растрепавшиеся рыжие локоны. В старом халате с ананасами я, конечно, не выглядела как королева, но в своём доме я - хозяйка.

Не глядя в глазок (глупая привычка, знаю), я распахнула дверь. На пороге стояла девчонка лет двадцати - каштановые волосы в творческом беспорядке, дерзкий взгляд, потёртая сумка через плечо. Её наглая ухмылка тут же вызвала во мне искру раздражения, но я, Маргарита, умею держать лицо.

- Вы к кому? - спросила я, приподняв бровь, но сохраняя ледяную вежливость.

- Миша дома? - бросила она, даже не подумав поздороваться, и окинула меня взглядом, будто я была частью мебели.

- Нет. А ты кто такая? - мой голос стал острым, как мой любимый карандаш для эскизов.

- Я? Мишина невеста, - заявила она с такой уверенностью, что у меня внутри всё сжалось. - Меня из квартиры выгнали, вот я и пришла… А ты, что ли, домработница? - её губы скривились в насмешке, а глаза пробежались по моему халату.

Я замерла, но не от шока - от злости. Сердце забилось в ритме барабанной дроби, но я, не из тех, кто теряется. «Невеста? Домработница?» - эти слова звенели в голове, как вызов. Я выпрямилась, чувствуя, как внутри загорается огонь.

- Пропусти, чего в дверях торчишь? - не дожидаясь ответа, девица оттолкнула меня плечом и, не разуваясь, протопала в гостиную, оставляя грязные следы на моём кремовом ковре.

Я стояла, сжимая кулаки, пока она развалилась на моём диване, закинув ногу на ногу, как королева на троне. Её взгляд лениво скользил по нашим семейным фото, а пальцы постукивали по подлокотнику. Наглость этой девчонки была эпичной.

Очнувшись, я шагнула в гостиную, мой взгляд мог бы прожечь дыру в стене.

- Слушай сюда, - начала я, голос дрожал, но не от страха, а от сдерживаемого гнева. - Я не домработница. Я Маргарита, жена Михаила. И я требую, чтобы ты убралась из моего дома. Сейчас.