И он идет к Саймону.

И берет микрофон.

Мой мужчина, с которым я встречаюсь вот уже три года, стоит с микрофоном в руке перед залом, полным сотрудников его компании, посреди рождественской вечеринки в Радужной комнате Рокфеллеровского центра.

– Спасибо, Саймон. Да, я обычно такими делами не занимаюсь, но здесь сегодня собрались все, и место просто шикарное, так что я подумал, что вы не станете возражать. – Мои руки дрожат. – Эбигейл, mi media naranja, подойди, пожалуйста.

Дрожь уже охватывает все мое тело.

– Я? – переспрашиваю я шепотом, но он все равно слышит меня.

Из груди Дэмиена вырывается смешок, и такой же прокатывается по всему залу.

Это то, о чем я думаю?

Вот блин.

– Да, ты. Подойди, – говорит он и протягивает руку в мою сторону.

Уже не знаю, как мне удалось встать, но я иду, цокая каблуками по мраморному полу, и поднимаюсь к Дэмиену. Он берет меня за руку, все еще держа другой этот чертов микрофон, а я смотрю Дэмиену в глаза, но вдруг мой взгляд переключается на то, что я вижу за его спиной.

У меня перехватывает дыхание.

За ним, прислонившись к стене, в тени стоит моя сестра. На ней темно-зеленое платье, а рядом с ней застыл ее муж и обнимает Ханну за талию.

Моя сестра здесь.

Она широко улыбается и показывает мне пальцы вверх.

Я перевожу взгляд обратно на Дэмиена, который убирает микрофон, чтобы его слова слышала только я.

Мне становится спокойнее.