Кажется, сейчас упаду.

Дергаюсь, опираясь о косяк, каблук соскальзывает по начищенному паркету. Скрипящий звук слишком громкий.

Муж поворачивает голову.

— Анжелика? Чёрт…

— Как… как вы… можете… — Зажимаю рот рукой, пытаясь сдержать рыдание, слезы градом из глаз.

Я его любила! Я ему верила!

Мы с Кириллом вместе уже семнадцать лет. Я пришла к нему на стажировку зеленой девчонкой, мне было двадцать, ему тридцать. Вдовец, один воспитывающий трехлетнюю дочь Стасю.

Он очаровал меня сразу, я влюбилась, не надеясь на взаимность. Тогда он был вице-президентом приличной компании, богатый, умный, стильный. А я — девчонка-девчонка, у которой вещи из масс-маркета, одни приличные туфли и фейковая сумка.

Приехала в столицу из Твери, училась в хорошем институте, жила в общаге, один из преподов устроил меня в фирму на стажировку.

Кирилл Александров казался недосягаемым, пока на одном из корпоративов не пригласил меня на танец, а потом не потащил в какую-то подсобку, я успела пропищать, что я еще девочка. Он остановился, извинился, отправил меня домой, то есть в общагу со своим водителем, а утром позвонил и пригласил меня погулять с ним и с его дочуркой.

Со Стаськой мы быстро подружились — у меня был опыт с детками, две младшие сестры, погодки, разница у меня с ними десять лет.

Через два месяца Кирилл сделал предложение.

Он так искренне говорил о своей любви.

Он правда меня любил.

Любил…

Семнадцать лет я думала, что его любовь будет всегда как и моя.

И вот сейчас всё это рассыпалось в прах.

— Анжелика, успокойся, зайди и закрой дверь.

Он говорит это, поправляя брюки, отодвигаясь от совсем не безутешной вдовы.

Я машинально подчиняюсь мужу. Делаю шаг, дверь за мной закрывается с громким стуком, как крышка гроба.