Спускаюсь по лестнице, вцепившись в перила. Меня никто не видит. Тут на втором этаже тишина и полумрак, снизу слышен шум разговоров, звон бокалов.

Всем плевать, что на поминках не чокаются.

Я в изнеможении опускаюсь на ступеньку, нет сил стоять. Слезы душат. В горле ком.

Я потрясена, опустошена.

Разбита.

Просто втоптана в грязь.

Кирилл и Кристина!

Как это возможно?

Предатели.

Подлые предатели!

Как давно это продолжается? Сколько времени? Это явно не впервые. Боже…

И почему я ничего раньше не замечала? Ведь не замечала же?

Господи, какая я дура!

Кирилл всегда часто ездил сюда, в дом Лозицкого, особенно в последние полгода. Лозицкому исполнилось семьдесят пять, его юбилей праздновали с размахом, премьер-министр приезжал поздравлять, и я знаю, что президент приглашал Валериана Олеговича в загородную резиденцию и там вручил награду.

Кирилл говорил, что гордится другом, а сам спал с его женой!

Когда это началось? Господи…

Боже, разве это важно?

Важно другое, что мне теперь делать?

В голове стучат молотками слова, сказанные мужем.

«Ты не увидишь ни дочь, ни сына».