Бри слегка наклоняет голову, взгляд уходит в сторону, брови сдвигаются, между ними появляется морщинка — видно, что она задумалась.

— Я бы не сказала, что зря, — произносит она. — Любовь никогда не бывает напрасной, Джулс. Просто… иногда мы дарим её не тому человеку.

Она делает паузу, давая мне время на осмысление. Потом пожимает плечами, и в её глазах вспыхивает озорной огонёк: — Но, между прочим, к чёрту этого парня.

И тут меня прорывает. Я смеюсь. По-настоящему, без фильтра, смехом, который застрял во мне слишком давно.

— Боже, вот за что я тебя люблю.

У неё талант быть терапевтом в одну секунду и человеком с вилами в руках — в другую. Сердце и огонь в равной мере, всё в одной невероятно крутой женщине.

Когда я, наконец, добираюсь до гостевой спальни, уже далеко за полночь. Я падаю на матрас и смотрю в потолок, на который лунный свет отбрасывает серебряные тени.

Первые приходят воспоминания, которые я хотела бы удержать навсегда. Как его рука ложилась в мою, когда мы гуляли по центру в ленивые воскресные вечера. Как он однажды устроил мне сюрприз — уикенд в домике в лесу. Мы провели его в тумане смеха, говорили обо всём и ни о чём, о нашем будущем, о мечтах. Я тогда и не подозревала, что всё это — ложь.

Потом начинают просачиваться болезненные воспоминания, одно за другим, каждое режет глубже предыдущего. Они крутятся, рвут изнутри, пока слёзы, которые я сдерживала, не прорываются. Я плачу, пока не начинаю задыхаться, пока мои рыдания не становятся всё слабее. В груди пусто. В руках пусто. В сердце пусто. Пустота.

Усталость накрывает, опуская меня всё глубже, пока не остаётся ничего, кроме той онемелости, что приходит после хорошего, долгого плача. Сон не приходит легко, но постепенно подбирается — медленный, неизбежный. Я позволяю себе скользнуть в то странное промежуточное состояние, где мир кажется далеко и ничто не может причинить боль. Хоть ненадолго.

Глава третья

Глава третья

Джульетта

На следующее утро я спускаюсь вниз, ощущая тяжесть ночи в каждом движении. Бри сидит на диване, а Диллон стоит на кухне, опершись локтями о столешницу.

— Доброе утро, Солнышко, — поёт она слишком уж бодро для такого часа.

— Привет, — киваю я обоим, принимая кружку, которую протягивает Диллон, и тихо благодарю. Его взгляд задерживается на Бри на долю секунды дольше, чем нужно, прежде чем переключиться на меня.

— Спала нормально? — спрашивает он.

— Вполне, — отвечаю я. Это почти правда.

Повисает пауза. Тишина тянется, становится неловкой. Пальцы Бри нервно барабанят по кружке. Диллон смотрит на неё странным взглядом. Не мягким, не жёстким — скорее… застывшим.

— Какие планы на сегодня? — наконец произносит он.

— Забрать её машину, — отвечает Бри, не глядя на него.

Опять пауза.

Класс.

Никто ничего не говорит, и атмосфера начинает напоминать «мама с папой поссорились».

Я прочищаю горло, надеясь разорвать напряжение. Диллон наконец отводит взгляд от Бри и тяжело вздыхает, хотя ощущение остаётся скорее как пауза в споре, чем как примирение.

— Ладно, — произносит Бри слишком бодро, вскакивая слишком резко. — Берём кофе и пошли переодеваться.

Наверху, подальше от взгляда Диллона, тишина не исчезает — она тянется за нами, как нежданная тень. Бри протягивает мне охапку одежды, не поднимая глаз.

— У тебя с Диллоном всё в порядке? — осторожно спрашиваю я.

Она пожимает плечами: — Да, всё нормально. Обычный день.

Из уст Бри это звучит как совсем не нормально. Я ей не верю. Они никогда не были такими напряжёнными друг с другом. Всегда — картинка идеальной пары, заставляющей поверить в любовь даже тогда, когда твоё собственное сердце разбито.

— Спущусь вниз, — тихо говорит она, сжимая мою руку, а потом выходит.

Я натягиваю джинсы и свитер и возвращаюсь. Бри уже ждёт у лестницы, её светлые кудри собраны в один из тех раздражающе идеальных хвостов, которые выглядят легко и естественно, но ты никогда не сможешь сделать такой же. Она одаривает меня яркой, но явно натянутой улыбкой.

— Готова?

Я киваю, и мы выходим к машине. Мой мозг, как назло, начинает составлять список продуктов, состоящий в основном из еды для утешения и сомнительных решений. Чипсы. Мороженое. Дешёвое вино. Всё, что поможет пережить этот день.

Когда мы подъезжаем к школьной парковке, я замечаю свой чёрный внедорожник, стоящий посреди.

— Хочешь, я с тобой поеду, если нужно будет заехать по делам? — предлагает Бри.

Я качаю головой: — Знаешь что? Всё в порядке. Побудь с Диллоном. У вас редко бывают совместные выходные.

Мгновение она молчит. Лишь прикусывает ноготь — привычка, которую я всё чаще за ней замечаю. Поймав мой взгляд, она тут же роняет руку и прижимает ладонь к джинсам, будто ничего не было.

— Ты меня ранишь. Цыпочки важнее членов. Сестры важнее мужчин. Я хочу поехать, если ты хочешь, чтобы я была рядом.

И тут до меня доходит. Я не могу вспомнить, когда в последний раз Бри говорила о Диллоне так, как раньше. Что-то явно не так.

— Но если серьёзно, — продолжает она. — Я знаю, тебе иногда нужно побыть одной. Я не буду мешать, решай сама.

Я смотрю на неё и понимаю, как сильно она меня чувствует — даже в те моменты, когда я сама себя не понимаю. Улыбаюсь ей с благодарностью, надеясь, что она осознаёт, насколько я её ценю.

— Честно, я хочу сначала домой, разобрать вещи и прибраться. Позвоню тебе позже, когда обустроюсь, ладно?

Как по сигналу, мой телефон начинает звонить прямо в руке. Сердце замирает, когда я вижу имя на экране. Джеймс. И как будто имени мало, появляется ещё и наше фото. Удар в самое сердце.

Наши улыбки сияют, его карие глаза ещё ярче чем я их помню. Я подавляю стон и быстро смахиваю вызов, мысленно добавляя заблокировать номер в свой список дел.

Бри кривится вместе со мной: — Планируешь с ним поговорить?

Я пожимаю плечами. — Не знаю. Думаю, стоит. Мои вещи всё ещё у него.

— Сначала подумай, чего именно ты хочешь от этого разговора. Если речь только о вещах — я могу сама их забрать. Надену свои самые страшные каблуки и посмотрю на него так, что он всё вынесет. Я очень страшна в гневе. Спроси у бедного бариста, который однажды налил мне цельное молоко.

Я улыбаюсь от этой картинки, но улыбка быстро гаснет.

— Дело не только в вещах.

Её голос становится мягче. — Я так и думала.

— Я хочу знать почему, — признаюсь я едва слышно. — Почему он изменил. Почему решил, что я недостаточно хороша.

Глаза Бри теплеют от понимания, она сжимает мою руку: — Джулс, его измена никак не связана с тем, что ты недостаточно хороша. То, что он пытался так это выставить, не делает это правдой.

— Но тогда почему...

— Потому что некоторые люди так устроены, и это никак не связано с теми, кто их любит, — перебивает она. — Джеймс изменил не потому, что тебе чего-то не хватало. Он изменил потому, что ему самому чего-то не хватает.

Иногда я искренне задаюсь вопросом, где она хранит всю эту мудрость. Есть ли у неё тайный запас эмоциональной ясности где-то рядом с сухим шампунем и бесконечными запасами снеков? Она всегда выдаёт её словно из ниоткуда — и это обрушивается, как товарный поезд.

Я обдумываю её слова, пока тишина тянется между нами. Она права. У неё удивительный талант отсекать всё лишнее и сразу попадать в самую суть.

— Всё равно, — наконец говорю я. — Думаю, мне нужно услышать это от него. Для завершения, или как там это называется.

Она кивает, губы сжаты в тонкую линию, глаза чуть прищурены, будто она тщательно взвешивает каждое слово. — Просто пообещай, что, когда будешь с ним говорить, ты не забудешь свою ценность. Не позволяй ему всё перевернуть.

— Не позволю, — отвечаю я, хотя сама не до конца верю, что смогу сдержать это обещание.

Я наклоняюсь и крепко её обнимаю.

— Спасибо за всё, Бри. Серьёзно.

— Всегда, — улыбается она, отстраняясь. — Ладно. Люблю тебя. Звони, если что-то понадобится.

— И я тебя. До связи, — говорю я, захлопывая дверцу машины.

Дорога домой занимает всего несколько минут, но последний поворот на мою улицу будто замедляет время. Район хранит в себе старинное очарование — дома с верандами по периметру и кривыми почтовыми ящиками, которые только добавляют уюта.

Я въезжаю во двор и задерживаю взгляд на бирюзовых стенах, тёмной дубовой двери и уютной веранде с качелями. Всё осталось таким же, как я помню, но, сидя за рулём и глядя на дом сквозь лобовое стекло, я понимаю, как сильно скучала. Не только по дому — по той версии себя, которая когда-то здесь жила.

Доски ступеней жалобно скрипят под ногами. Цветочные клумбы, когда-то яркие и живые, теперь сухие и ломкие. Вздохнув, я поворачиваю ключ в замке и захожу внутрь.

Я столько сил вложила, чтобы сделать это место своим. Красила стены в нежно-зелёный, выбирала тёмно-коричневую мебель и расставляла солнечные жёлтые акценты, которые можно было менять местами. Книжные полки напротив камина ломятся от перечитанных романов. Теперь же всё покрыто тонкой пылью забвения.

Я закатываю рукава и принимаюсь за уборку. Дом нельзя назвать катастрофой, но желание навести порядок похоже на инстинкт выживания. Отмывать грязь и стирать пыль — это всегда срабатывало. Контролируй, что можешь. Стирая пыль — стирай и то, что не под силу изменить.

Я протираю столешницы так, будто они меня оскорбили, и думаю о Джеймсе. Не столько о предательстве, сколько о мелочах, из которых я годами складывала собственное самоуничижение. О том, как трижды проверяла его расписание, чтобы он случайно не был стеснён моими планами. Как перестала покупать чеснок — только потому, что он говорил, будто это добавляет блюдам вкус потных ног. Хотя я обожаю чеснок.