Мышцы под курткой напрягаются. Я настолько близко, что слышу, как ускоряется его сердце. Но он не отстраняется — наоборот, держит меня крепче, позволяя ощупать его грудь и плечи. Я провожу пальцами по его шее, по щетине на подбородке и кадыке. Воспоминания о нашем поцелуе вспыхивают, и я прижимаюсь сильнее, будто хочу раствориться в его весе.

— Чёрт, — выдыхает Холлоран.

Я отрываюсь от него, стараясь не вырвать от кружащегося мира. — Что?

— Автобус уехал.

По какой-то причине это кажется мне самым смешным, что я когда-либо слышала. Автобус — наш автобус — уехал без своей звезды. Я смеюсь так сильно, что чихаю и выпускаю соплю. Сегодня я — настоящая принцесса.

— Рад, что тебе весело, — бурчит он, но я слышу в его голосе тепло.

— Можешь меня поставить, — выдыхаю, всё ещё смеясь. Автобус уехал потому, что Холлоран тащил меня — женщину, которая вообще-то не пьёт — прочь от бара. Ещё смех. Ещё сопли. Холлоран меня не ставит. Вместо этого он торопливо несёт нас обратно внутрь, где музыка кружит голову ещё сильнее. Кажется, эта вечеринка закончится только в следующем году.

Холлоран говорит с неким пятнистым силуэтом Ретта, но я ничего не слышу. Всё вибрирует, переливается чёрными точками и гулким басом. Я смутно осознаю, что всё ещё в его руках, как тряпичная кукла, и ко мне наконец подкрадывается смущение. Я начинаю извиваться, требуя, чтобы он поставил меня на пол, но Холлоран только крепче прижимает.

— Перестань, — говорит он мне прямо в ухо.

— Тебе идёт быть рыцарем в сияющих доспехах, Томми, — шутит Ретт.

— Он не рыцарь, он просто из Ирландии.

— О, чёрт, — смеётся Ретт. — Её точно надо оставить.

— Ей нужен сон, — бурчит Холлоран, прижимая меня к груди ещё крепче.

Я не успеваю ответить — Холлоран уже поднимается по лестнице. Здесь тише, а когда он заходит в тёмную комнату и закрывает за нами дверь, становится почти спокойно. Он осторожно опускает меня на кровать. Простыни прохладные, и пока я наслаждаюсь этим ощущением, Холлоран включает прикроватную лампу.

Я моргаю, не сразу осознавая, что вообще закрывала глаза. Комната немного плывёт, но я различаю телевизор, меховой плед, белое постельное бельё, пару огромных свечей на камине… Комната прямо как из MTV Cribs. Кто-то точно уже говорил здесь: «Здесь творится волшебство.»

Музыку снизу всё ещё слышно, но приглушённо. Только теперь я замечаю, что Холлоран говорит по телефону, его взгляд при этом скользит по мне, оценивая.

— Ну что ж, не на автобусе же мы, — произносит он в трубку.

Пауза. С другой стороны слышен мужской смех.

У меня болят щиколотки. Я полна решимости снять эти проклятые шпильки. Тяну изо всех сил — почти... вот-вот...

И с грохотом падаю с кровати прямо на бетонный пол, локтем вниз. Боль вспыхивает и я скулю, как щенок.

— Чёрт, — говорит Холлоран в трубку, уже спеша ко мне. — Да. — Короткая пауза, он поднимает меня и усаживает обратно на кровать. — Милая Клем разбилась, — сообщает он, держа телефон между ухом и плечом и осматривая меня на предмет повреждений. В глазах слёзы, и их становится больше, когда он находит мой локоть. — Встретимся в Портленде на саундчеке. Просто скажи Джен, что это я. — Слушает, пока устраивает меня поудобнее, подкладывая под руку подушку. На том конце снова смеются. — Да пошёл ты, — добродушно отвечает он. Ещё пауза и искреннее: — Ладно, спасибо.

Он садится на край кровати и берёт мои ноги себе на колени. Осторожно расстёгивает пряжки моих злосчастных каблуков, и они падают на пол. Кровь возвращается в стопы, распирая все места, где обувь перекрывала её путь.

— Нас теперь накажут? — мой голос как у семилетней. Локоть пульсирует, подбородок предательски дрожит.

В мягком свете лампы его взгляд встречается с моим, а большой палец нежно поглаживает мою щиколотку.

— Нет, любовь, — тихо отвечает он.

И вот у меня первая претензия к алкоголю: зрение расплывается, и я не вижу выражения его лица, когда он произносит это слово. Я знаю, что он не хотел меня так назвать. Но на миг позволяю себе поверить, что это не оговорка. Что он — мой, а я — его. И какая-то часть меня — та, что, как я всегда думала, давно утрачена, но, вероятно, никогда и не существовала, — оживает от этой мысли.

Когда я приподнимаюсь, чтобы взглянуть на локоть, Холлоран тяжело втягивает воздух и наклоняется ближе. Его рука касается моего плеча, кожа вспыхивает — но он просто поправляет сползшую лямку платья. Его взгляд всё это время не отрывается от моего лица.

— Я без лифчика, и это всё из-за Молли.

— При других обстоятельствах я бы одарил Молли чем-нибудь за это. Своим домом. Возможно, первенцем.

Я фыркаю и падаю обратно в подушки. Всё вокруг будто под водой. Его великолепная челюсть и волосы сияют в свете лампы. В какой-то момент он приоткрыл окно, и вместе с потоками свежего ночного воздуха в комнату чуть громче врывается музыка. Мы сидим в этой пропитанной музыкой тишине, мои ноги по-прежнему на его коленях.

Мы едем по дороге в никуда, заходи внутрь…

— Я обожаю эту песню, — бормочу. Голова кружится, будто карусель на ускорении.

— Talking Heads, — тихо соглашается он.

Поедем по дороге в никуда, мы совершим эту поездку...

— Это про меня, — говорю я. — Мчусь в никуда. Мой гимн.

Холлоран поворачивается ко мне, чуть склоняя голову. Через секунду, осознав, что я имела в виду, выдыхает:

— Господи, Клем.

От его жалости у меня сводит живот. Жалости и… алкоголя.

Я срываюсь с кровати и успеваю добежать до ванной как раз вовремя, чтобы выплеснуть в унитаз все сегодняшние ошибки.

17

17

Я просыпаюсь от такой чудовищной пульсации в голове, что первое, о чём думаю — я, наверное, получила сотрясение. Тело липкое от сна и пота и...

Каждая мышца напрягается.

Я голая. Почти. Только в нижнем белье. Голая.

Как будто меня укусило что-то радиоактивное, все чувства обостряются до предела, и я начинаю сканировать комнату. Судя по бледно-голубому свету, сейчас раннее утро. Я не в отеле. И не в гастрольном автобусе. Это чья-то спальня. И очень даже шикарная. Полированный бетонный пол, высокий потолок с современной люстрой. Ни рамок с фотографиями, ни безделушек. Ничего, что хоть отдалённо напоминало бы диантин.

На прикроватной тумбочке — следы адской ночи: недопитый стакан воды, уже высохшая влажная тряпка, ломтик засохшего тоста на бумажном полотенце. Меня тошнит, но я знаю, что внутри пусто.

Снаружи гудит газонокосилка. Где-то поёт малиновка. А рядом со мной — ровное, мужское дыхание и ощутимый вес ещё одного человека в постели.

Я едва не подпрыгиваю.

Я спала с кем-то.

Кадры вчерашнего вечера пролетают в голове, как листающие страницы: я отшиваю Холлорана. Вина. Раскаяние. Слишком много шотов. Молли лижет шею Питу. Конор учит меня и какую-то поп-звезду играть в питьевую игру под названием Kings. Лайонел с галстуком на голове, как у Рэмбо. Какой-то старикан с оранжевым автозагаром...

О, Господи. Только не он.

Только не он.

Я осторожно двигаюсь, чтобы посмотреть, кто лежит рядом, и прикусываю губу, чтобы не застонать — локоть адски ноет. Осторожно приподнимаю его из-под простыни, стараясь прикрывать грудь. Он фиолетово-пятнистый и опухший, но сгибается, слава Богу. Не сломан, просто уродливый.

— Найдём тебе лёд, — раздаётся рядом сонный голос.

Холлоран лежит поверх покрывала, приоткрыв один глаз. Его белая рубашка смята, пара верхних пуговиц расстёгнута, открывая идеальную грудь. Тёмные джинсы и даже носки — всё это на нём выглядит чертовски хорошо. В углу валяются его Chuck Taylors, пиджак и ярко-розовые туфли Инди. Волосы растрёпаны, и во всей этой полусонной небрежности есть нечто тёплое, почти интимное.

Я внезапно вся вспыхиваю.

— Мы…

— Господи, нет. — Его голос, ещё хриплый от сна, звучит с явным ужасом. — Конечно, нет. Я отошёл буквально на пару минут, чтобы принести тебе что-нибудь поесть. Вернулся — а твое платье на полу, и так храпела, что мертвецов поднять можно.

— Поняла, — тихо говорю я.

— Я не видел, да и не смотрел, одеяло...

— Нет, всё ясно. Спасибо, — перебиваю я. Конечно, мы не спали вместе. Я вчера была болотным существом. А до этого ещё и стервой. Мой голос едва слышен, когда я добавляю: — Извини.

— Не стоит, — зевает он. — Видела бы ты меня в студенческие годы. — Он спускает ноги с кровати и снова зевает. — Сейчас вернусь.

— Куда ты? — спрашиваю я, не желая оставаться голой и одинокой в чужой спальне.

— Принесу тебе одежду, — отвечает он хрипло. — И адвил.

У меня миллион вопросов, но надвигающееся похмелье накрывает мутной волной. Когда дверь за ним закрывается, я осторожно отпускаю одеяло и поднимаюсь. После секундного головокружения добираюсь до ванной.

Зрелище в зеркале может испортить аппетит любому. Волосы — как у актрисы из жёлтой прессы в девяностые. Макияж — в тон. Локоть, как и ожидалось, выглядит ужасно. Губы обветрены, глаза красные — я похожа на зомби из студенческого ужастика. Совершенно не вписываюсь в эту идеальную ванную с вазой лилий и льняными полотенцами.

Платье Молли висит, мокрое, на дверце душа. О Боже. Меня, видимо, вырвало на него. И, судя по всему, не я его стирала. Что хуже — то, что Холлоран избегал смотреть на мою голую грудь или что он отмывал платье от моей рвоты? Хочется умереть от стыда в любом случае.

Я благодарю небеса за то, что на мне остались хотя бы цветастые трусики, потом перехожу в режим выживания: хватаю пушистое полотенце, заворачиваюсь, хотя его текстура кажется невыносимой на коже. Нахожу в ящике тюбик почти законченной зубной пасты, чищу зубы пальцем дважды. Пью воду прямо из-под крана, как хомячок, и умываюсь, пока не начинаю чувствовать себя чуть более человеком.