Мия и Фрэнсис переглядываются — так, как это делают пары, когда видят, что другая пара только открывает то, что они сами знают уже много лет.

Когда Том и я поднимаемся, чтобы собрать пустые тарелки, Лиам начинает капризничать.

— Пора уложить малыша, — говорит Мия.

— Я приготовил гостевую комнату для вас троих, — сообщает Том, складывая посуду в раковину.

— Спасибо, Томми. Любимая, моя очередь, — предлагает Фрэнсис. — Я сам уложу его.

— Я не против, — улыбается Мия. — Он скоро уснёт, совсем вымотался.

Она целует Лиама в лоб, и я замечаю, как Фрэнсис смотрит на свою семью с чистым восхищением. Как Мия улыбается ему в ответ, кивая на ребёнка — немой вопрос: Ты можешь поверить, что мы сами создали это чудо? Между ними есть что-то такое, от чего у меня сжимается сердце. Что-то, о чём я даже не знала, что могу тосковать.

— Он чертовски мил, — говорит Том. — И, похоже, умный будет. Повезло тебе, что женился на ней, а то бы унаследовал твой дурацкий ум.

Смех Фрэнсиса гулкий, хрипловатый. Он прислоняется к кухонному столу.

— И не спорю. Мне повезло жениться на ней по многим причинам. Она прекрасная мать. — Он выдыхает, тяжело, но довольный. — Нам бы не помешал отпуск. Может, в конце месяца.

— Куда поедете? — спрашиваю я.

Фрэнсис наклоняет голову, прикидывая: — К морю, наверное. Может, в Дингл или Кинсейл. — Он поворачивается к Тому. — Разве ты и Иден не проводили там неделю? В доме её мамы, летом?

В вопросе нет ничего особенного. Если бы я была занята тем, чтобы разложить капусту по контейнерам, могла бы и не заметить, как тень проскользнула по лицу Тома. Но теперь уже поздно.

Фрэнсис старается бодро продолжить: — В августе там, конечно, жарковато, но сейчас, надеемся, уже попрохладнее.

Они говорят о погоде, но всё это звучит, как натужный рекламный диалог. Нелепо и неестественно — Том знает, что я услышала то, чего он не хотел раскрывать. То, к чему он был не готов. Но теперь уже всё равно. Я всё равно не слышу ничего, кроме собственного грохочущего сердца.

— Я вынесу мусор, — говорю я ровным голосом. — Спасибо за чудесный ужин.

— Клем...

Но я уже спешу к входной двери, безо всякого мусора, прежде чем Том успевает меня остановить.

38

38

Фрэнсис что-то бормочет о том, что ляпнул не то, но я не слышу ответа Тома — и знаю, что это потому, что он идёт за мной. Мои руки дрожат, когда я хватаюсь за входную дверь, и, наконец, распахнув её, понимаю, что снаружи льёт как из ведра. Проклятая Ирландия.

Что бы там ни подкинуло мне уверенности, будто я смогу перехитрить Тома на его родных, каменистых землях и в этой беспощадной погоде, — я упрямо держусь за это чувство. Пробираюсь сквозь кочки первоцвета и извивающиеся сорняки, обходя валуны и свежие лужи, которые заливают мне щиколотки грязью, пока не слышу низкий тембр его голоса, зовущий моё имя, — как Хитклифф на пустошах. Конри носится за нами, лает, как безумный, гром гремит над головой, я промокла до нитки и вовсе не собиралась плакать, но уже слишком поздно.

— Эй. — Он запыхавшийся, когда догоняет меня и берёт за подбородок. Я отворачиваюсь, чтобы спрятать слёзы. — Хватит. Тут тьма кромешная, и ливень стеной.

На веранде вспыхивает свет, отражается в глазах какого-то зверька в траве — тот шмыгает в густые заросли.

— Пойдём поговорим в доме, — говорит Том, сбиваясь с дыхания. — Там сухо.

Несколько секунд я просто смотрю на него. Ночная мгла Керри плотная, дурманящая, влажная. Я вдыхаю запах мокрого вереска и выдыхаю, дрожа.

— Это вот так любовь действует на людей?

— Ужасно, правда?

— Кажется, я схожу с ума.

— Я тоже, — хрипло смеётся он. — Эти последние недели без тебя… мне, пожалуй, нужна была бы эвтаназия.

Его ладонь всё ещё обхватывает мой подбородок, большой палец мягко скользит по влажной коже. Я хочу сократить расстояние — встать на цыпочки и коснуться его губ своими. Наши поцелуи всё дальше отползают в память, и я боюсь, что этот момент может стать началом забвения.

— Клем, давай я тебя согрею. — В его взгляде искреннее страдание. — У тебя зубы стучат.

Но мне нужно сначала услышать ответы. — Всё время в туре я думала, что ты встречался с Карой. Что она — твоя муза.

Рука Тома отпускает меня.

— Нет. Никогда.

— Джен сказала…

— Конор рассказал мне, что она наговорила. Полный бред.

О, Том зол — глаза сузились, челюсть сжата, и с этой убийственной маской на лице, под нещадным дождём, стекая каплями по волосам и плечам, он похож на разъярённого громовержца.

— Ты знал, что она мне сказала, и всё равно не позвонил? Не написал?

— Я не думал, что ложь Джен — настоящая причина, по которой ты уехала. Так ведь?

Тут он попадает в точку. Я медленно качаю головой. Мы смотрим друг на друга, избитые ливнем. Гром снова ворчит вдали.

— Кто такая Иден?

— Моя первая серьёзная девушка. В Тринити.

— Про неё эти песни.

Кивок Тома — будто удар под дых.

— Почему ты не рассказал мне о ней в туре? У тебя было столько возможностей.

— Не знаю, честно. — В его глазах проступает сожаление. — Надо было. — Он проводит ладонью по мокрой бороде. — Просто я знал, что ты подумаешь. Ещё один пункт в твоём списке доказательств. Сердце разбито, и всё такое.

Это честный ответ. Ещё одно напоминание о том, что мои собственные данные всегда были искажены: я всё время искала подтверждение тому, что отношения — пустая трата времени.

— Почему вы расстались? — Должно быть, история действительно ужасная, если он думал, что она подтвердит все мои страхи.

Том шумно втягивает воздух сквозь зубы.

— Можно, пожалуйста, в дом? Я расскажу тебе всё, что хочешь.

Но я боюсь.

— У нас у обоих есть бывшие. Не вижу…

— Она умерла, Клементина.

Слово падает вниз, куда-то глубоко в желудок. Умерла.

— Мы познакомились на том же курсе поэзии, где училась Кара. Мы втроём и Конор собирались создать группу. — Я касаюсь его руки, и он берёт мою ладонь целиком в свою. — Тот самый несчастный случай, о котором я говорил, когда погиб мой друг… — Его голос тихий, едва различимый под гулом грома. — Она возвращалась домой после концерта, который мы отыграли вместе. Остановилась, чтобы помочь животному, что выбежало на дорогу. Лисице, кажется. Она выпила со мной после шоу, но не была пьяна. А вот водитель, что сбил её, был пьян в стельку.

— Боже… — Всё, что я могу, — сжать его пальцы. — Мне так жаль.

— Мы с Карой написали If Not for My Baby о ней.

То, как Кара поёт эту песню — словно до сих пор в трауре… Интересно, задумывался ли Том когда-нибудь, что его подруга, может быть, тоже была влюблена в Иден. А может, он всегда это знал — просто они оба предпочли не говорить об этом. Так меньше боли.

— После её смерти я всерьёз подумывал бросить петь, — продолжает он. — Но песни… они требуют быть написанными. Особенно когда тебе больно. — Он отпускает мою руку и трет бороду. — Мы и не ожидали, что это станет хитом. Карьера Кары и моя взлетела — на её утрате. Чувство вины было… Словно каждое интервью, каждая фотосессия, каждый клип — это плевок на её могилу. У неё не было ни капли тщеславия. Ей бы всё это было ненавистно.

— Скорее всего, она бы ужасно гордилась тобой, — шепчу я.

— Может быть. Но всё равно иногда это кажется неправильным.

— А встречаться с кем-то ещё — тоже казалось неправильным? Поэтому ты и не мог? — Я готовлюсь к концу. Он близко, я это чувствую.

— Нет. — Его уверенность меня поражает. — Может, тогда, да. Я пытался встречаться после… Было, как ты сказала: я выбирал женщин, которые могли бы меня ранить. Наверное, думал, что заслужил это. Потом пришла выпивка… Слишком много месяцев в дороге, слишком много неразрешённой боли. После первого тура я всё это отрезал. И свидания, и алкоголь… — Он стирает дождь со лба. — Но, Клем… я влюбился в тебя той ночью в Роли. Прямо там, возле автомата. — Он качает головой. — Это никогда не казалось неправильным.

От одного воспоминания у меня вспыхивают щёки, несмотря на дождь, хлещущий по лицу.

— Я тогда так смутился, — признаётся Том с кривой улыбкой. — Хотел пойти, надеть хоть чёртову рубашку, но боялся выйти и обнаружить, что ты уже легла спать. Так и стоял, полуголый идиот.

— А я подумала, что ты выглядишь как модель нижнего белья…

Его недоверчивый смех снимает напряжение во всём моём теле. Не верится, как сильно неправильно я его поняла. Я вспоминаю «Melograno» — слёзы в его глазах. Не потому, что он всё ещё любил Кару или Иден, или кого-то ещё, а из-за бессмысленной трагедии. О которой он не захотел говорить за ужином, когда я и так была настороже. Ужином, во время которого я обвинила его…

— О боже, Том, — говорю я в ужасе. — Я же тогда сказала, что ты любишь быть с разбитым сердцем… Как ты мог позволить мне это сказать?

— Ты не знала. Это была моя вина.

— Всё равно гадко с моей стороны.

— Не уверен, что ты совсем ошибалась. — Он на мгновение задумывается. — Пожалуй, я действительно позволил горю стать частью своей личности. Убеждал себя, что боюсь разрушить её память, если позволю себе двигаться дальше. А правда в том, что ещё больше я боялся, что это разрушит мою музыку. — Он произносит это так, будто никогда раньше не говорил вслух. — Был период, когда я был убеждён, что не смогу ничего писать, если не буду несчастен.

Я вспыхиваю от злости.

— Это Джен внушила тебе такую мысль. Она ошибалась, Том. — Джен, которая наживалась на его боли, пока он ещё не оправился от неё. — Твоё творчество гораздо больше, чем просто страдание.