– Я согласна, – шепчу я. Протягиваю руку моему суженому. Как же я счастлива.

– Что? Рит, не сбивай, я два дня уже собираюсь с духом, чтобы сказать тебе, что я полюбил другую женщину.

– Так, а дальше? – всё ещё улыбаюсь я, как глупая толстая дурочка, у которой под её чемоданообразным задом качается шикарный устойчивый мягкий стул.

– Рит, что я сказал, непонятно? – морщится Ромка. Мой Ромка. Мой мужчина, которому я готова была прямо сейчас отдать всю себя. – Я ухожу от тебя. Точнее, тебе сейчас лучше уйти. Потому что сейчас сюда придёт моя невеста. Будет неуместно. Не позорься.

– Подожди. Это что, шутка? – Боже, я ещё и жалкая. И сейчас я схожу с ума явно. Ну, потому что так же не должно быть. Хотя… со мной такое случается постоянно. Я невезучая, толстая, ненужная никому. Я… – Скажи, что это шутка, умоляю.

– Ой. Только не нужно сцен. Рита, ну посмотри на себя. Неужели ты думаешь, что я могу быть счастлив с такой… толстой, ненакрашенной, блеклой? Ты превратилась в квашню. Одеваешься, как серая мышь.

– Я всегда была такой, Рома, – от обиды хочется рыдать. Хватаю со стола бокал, в котором уже скисла шипучка. Осушаю его в два глотка, хотя терпеть не могу. Гадость. Редкостная гадость. Гаже только то, что я сейчас чувствую. – И когда мы познакомились. Я была такой. И тебя это совсем не пугало и не отталкивало.

– Когда мы познакомились, на тебе не было вот этого чёртова костюма. И весила ты килограммов на пять меньше. Ты понимаешь, что я стесняюсь тебя брать на мероприятия фирменные? Ты мой статус втопчешь в грязь своим появлением. Рита, ты в зеркало, когда на себя смотрела в последний раз? Мне нужна яркая женщина. Яркая, а не аляпистая.

Аляпистая? Этот чёртов костюм я купила в Италии. Он прекрасный и стильный, по крайней мере, мне так казалось. Он так мне нравился. Я берегла наряд для важного случая. И врёт он всё. Я не поправилась ни на грамм с тех пор. Просто… просто я дура, вот и всё.

– Статус? – икаю я. – Статус младшего менеджера в компании, состоящей из десяти человек? Права была моя мамуля. Ты просто гадский мерзкий кусок…

– Вот, ещё и мать у тебя… Её языком можно бриться. Тебе бы, кстати, не помешало. Мой тебе совет: беги от этой старой ведьмы, научись одеваться, похудей, найди себе какого-нибудь, никому ненужного мужика попроще и будь счастлива. Рита, каждому горшку своя крышка.

В голове у меня мутится. От стресса или от дурацкого пойла. Или комбо. Что он несёт? Я ухаживаю за собой. Постоянно – эпиляция всех зон, лимфодренажем себя мучила, массаж этот ужасный антицеллюлитный терпела, от которого у меня синяки по всему телу. Я всё это делала, чтобы соответствовать… кому? Боже.