Уинтер усмехается.

—Он едва ли собака, больше похож на крысу или белку. —Она проталкивается мимо меня. Сумка. Коляска. Ребенок. Собака.

Вся моя жизнь в одной комнате. И она права. Я все еще схожу с ума.

Но почему-то мне лучше с ними здесь.

—Здесь нет шлюх, да? — язвительно говорит она, оглядывая комнату, ища доказательства того, что я никогда, никогда не сделаю с ней.

—Только одна, — отвечаю я, обнимая ее сзади и проводя щетиной по ее щеке.

И Уинтер Гамильтон, закатывающая глаза, никогда не чувствовала себя так хорошо.

—Ладно, Тео. —Ретт щелкает пальцами перед моим лицом, пока мы сидим наверху забора.

Я должен слушать. Я должен смотреть. Я должен быть погружен в игру.

Но мои девочки на трибунах.

Та, которая весь день повторяла одни и те же слоги. И та, которая дремала в моей кровати и хмурилась, когда я вернулся в свою комнату с Питером и Виви на руках.

—Все еще злишься на меня? — спросил я.

—Нет, я злюсь на себя.

—Почему?

—Потому что я должна злиться на тебя, но, глядя, как ты катаешься с малышом и чихуахуа, мне хочется...— Она покачала головой и покрутила рукой, пытаясь объяснить.

—Упасть на колени и использовать этот ехидный рот?

Она сердито посмотрела, но ее губы дрогнули. Легчайшее дрожь.

—Неважно. Я все еще злюсь на тебя.

Но теперь она на трибунах, держит нашу дочь. И в паре ковбойских сапог с декоративным стальным носком, тесных джинсах и майке, которая только и делает, что выставляет напоказ ее грудь. Клянусь, на них масло, судя по тому, как свет отражается от круглых верхушек.

—Чувак, проснись нахуй. Включай игру— Ретт тычет меня в ребра, и я отшатываюсь.