—Ой. Больно.

—Поблагодаришь меня потом, когда Уинтер захочет сделать тебе минет в знак поздравления за победу.

Я потираю место, куда он зажал пальцы.

—Грубо.

—Быстрому Огню все равно, кто на трибунах. Он просто хочет, чтобы ты умер. Ты вытащил хорошего быка. Если ты не упадешь, то ты вытащил подлого ублюдка. Не дай ему победить.

Этот комментарий выводит меня из моего возбужденного оцепенения.

—Ты последний гонщик, который уйдет. Этот червяк Эмметт вернулся с хорошим счетом сегодня. Лучше, чем ты набрал вчера вечером. Он не отдаст чемпионат легко, так что пристегнись, Лютик. Тебе нужно будет сильно ударить по шпорам сегодня вечером.

Я киваю. Он прав. Мне придется разозлить этого быка еще сильнее, чем он уже будет. А он уже известен своей гневливостью. Вот почему у него есть место на трассе.

—Плечи назад. Подбородок вниз. И приготовься к смене направления, чтобы не скатиться прямо в колодец. Я буду твоим героем только раз в этой жизни. Понял?

—Понял.— Я чувствую это тогда. Сосредоточенность. Спокойствие. Ощущение, что я сижу там же, где когда-то был мой отец. Делаю то, что он делал.

Каждый раз, когда я поднимаюсь сюда, каждый раз, когда я сажусь на быка, я чувствую себя ближе к отцу, чем где-либо еще.

Мы смотрим на Джуда. Он продержался восемь секунд, но это была простая поездка.

Ничего, что понравится судьям.

—Внимание! Быстрый огонь! — кричит кто-то.

Черный бык бежит по желобу прямо в загон, глаза у него дикие, струйка слюны уже капает изо рта.

Некоторые могут подумать, что сейчас наступает момент, когда нервы берут верх, но для меня все наоборот.

Сейчас все, кроме глупой уверенности в себе, тает. Мой пульс выравнивается. Каждая рациональная мысль в моей голове вырастает крыльями и взлетает.

Я в этом деле лучший. И я собираюсь это доказать.

Я падаю на спину Файра, и он толкает меня, устраивая истерику. Я игнорирую его, дергаю за веревку и поглаживаю ее, чтобы согреть канифоль.

Это вторая натура, шаги, которые я мог бы делать с закрытыми глазами. Я наслаждаюсь надежностью процесса.