Охая, отступаю назад, прикладывая руки к ширинке. С молниеносной скоростью оббегает меня, пока я пытаюсь побороть яркие точки перед глазами и больше ничего не понимаю. Не помню тот момент, когда прекратил думать, а пуговицы от её блузки остались лежать на полу. Помутнение рассудка от её слов. Безумное желание услышать, что нужен ей. И меня буквально ударяет по затылку, когда приходит осознание того, каким чудовищем я был несколько мгновений назад.

– Шай! – Кричу и, срываясь на бег, поднимаюсь на второй этаж.

– Шай! Чёрт, прости меня! – Влетаю в спальню, полную мрака и только слабый свет из окон позволяет увидеть что-то в стене.

– Не приближайся… не трогай меня, – дрожащий, испуганный шёпот, такой непохожий на голос властной Круэллы, раздаётся сбоку.

Поворачиваю голову и задерживаю дыхание. Девушка, в разорванной блузке и трусиках, с разбросанными по плечам волосами, держит в руках пистолет, направленный прямо на меня. Чёртов пистолет. Не игрушку, а смертельное оружие.

– Шай…

– Не приближайся… я выстрелю… убью тебя. Ты не прикоснёшься ко мне, – дёргает рукой, продолжая держать меня на мушке.

Это парализует. Я не узнаю её, сейчас передо мной перепуганная незнакомка, защищающая свою жизнь. И это лучше любого холодного душа. Я привёл её в это состояние. Её трясёт так сильно, что, кажется, сейчас рухнет. Хмурюсь, вглядываясь в неё.

– Шай…

– Не подходи… больше никогда не трогай меня. Я убью тебя… теперь убью. Навсегда убью. Ты не дотронешься до меня.

Мне даже кажется, что она не узнаёт меня. Темнота предлагает увидеть, насколько горят её глаза от ужаса, и это отдаётся в груди сильным ударом.

– Шай, это я. Рейден, – тихо произношу, боясь ещё больше напугать её.

– Не подходи, – мотает головой и отступает.

– Бабочка, прости меня. Шай, это я. Рейден Броуд. Ден. И обещал только защищать тебя, но не причиню боли. Я не хотел, чтобы ты отреагировала именно так. Шай, – шепчу и делаю ещё один шаг.

Моргает. Втягивает в себя шумно кислород. Грудь часто поднимается, а на лбу блестят капельки пота.

– Шайди, это я. Рейден, и прошу прощения за то, что напугал тебя. Отдай мне пистолет. Всё хорошо. Это я, – мягко заверяю её, и моя ладонь ложится поверх её рук, держащих оружие.

– Рейден, – выдыхает. Рвано. Болезненно. Страшно.

А я корю себя за эмоции, которые дали мне возможность увидеть её слабой. Не хочу. Не могу дышать, задыхаюсь от острых шипов, которые вошли в сердце и в ответ сжимают его.

– Тише. Прости, – одним рывком притягиваю её к себе, и, вырывая из рук опасную «игрушку», бросаю пистолет на постель.