Захожу в лифт, нажимая на кнопку паркинга. Дверцы закрываются. Глотаю сухой воздух, задыхаясь от слёз. Гадко. От себя гадко, но это был единственный способ всё прекратить. Он должен идти дальше, а наши пути разошлись в ту ночь. Эта история должна была закончиться тогда, но… чёрт, я же люблю его. И ради него готова на всё, даже вновь войти в его мир. Признаться, что нравится. Я это сделала. Но дышать стало ещё сложнее.

Тридцать восьмой вдох

Тридцать восьмой вдох

Ты слышишь своё дыхание, быстрое биение сердца, и не двигаешься. Всё внутри замирает, потому что совершила непоправимую глупость. Самый страшный кошмар воплотила в жизнь. Сама. Своими руками и решениями, своими действиями и умозаключениями не дала даже возможности бороться.

Стоишь одна, а мимо тебя пролетают секунды. Их не счесть, но нет сил двигаться. Видно, только в эту минуту понимаю, что наделала. А там считала верными свои слова. Но кто скажет мне, где правда, а где моя ошибка? Никто. Даже сама не могу ответить.

Меня задевает кто-то из студентов. Перевожу помутнённый взгляд на девушек, смеющихся и идущих к университету. А я стою. Не помню, как села в машину и на автомате доехала сюда. Не могу уловить то время, когда внутри стало тихо и безжизненно.

– Миша, наконец-то, дождалась тебя, – меня за руку хватает Сара. Вдох. Выдох. Смотрю на неё, улыбающуюся и с идеальным макияжем. Глаза светятся от счастья… потухают. Улыбка сходит с её губ.

– Миша? – Щёлкает пальцами перед моим лицом. Моргаю. Не могу ничего произнести. Господи, что я наделала?

– Мне… я… – открываю и закрываю рот, так и не сумев ничего ответить.

– Пойдём, – сильнее сжимая мою руку, ведёт за собой. Мы обходим ученический корпус и движемся к библиотеке, маневрируя среди студентов. Перебираю ногами, пытаясь принять свои слова. Его слова. Понравилось… та ночь… тот ужас его возбудил. Матерь божья!

Сара, продолжая идти, заводит меня между стеллажей и усаживает на пол. Сама располагается напротив.

– Что произошло? – Медленно, тщательно подбирая слова, спрашивает меня.

– Я… больше никогда его не увижу, – шепчу, закрывая глаза.

– В каком смысле? Поругались или… хм, в общем, из-за субботы? – Предполагает она.

– Ушла, – распахивая глаза, смотрю на подругу.

– А причина? Есть что-то весомое? Он… боже, Миша, помоги, потому что не могу ничего придумать.

– Я ушла от него. Развернулась и ушла. Просто взяла и ушла, – повторяю это слово, и сама убеждаюсь, что сделала это.

– Почему? Он что-то сделал?

– Нет. Я. Ушла.

Ударяет изнутри болезненным толчком. Издаю стон, притягивая ноги к груди.