Вот и сегодня он, протягивая мне купюру, чтобы заплатить за свою каждодневную булочку с изюмом, схватил меня за руку и не отпускал.

Я дернула руку, но хватка была железной. Оглянулась по сторонам, чтобы убедиться, что это осталось незамеченным посетителями, и наткнулась на жесткий взгляд Алекса.

Кое-как выцарапав свою руку из хватки Ахмеда, под каким-то предлогом я ушла на кухню.

Когда через несколько минут вернулась в зал, Ахмеда уже не было. Алекса тоже.

Я вздохнула с облегчением.

Опять стала ждать конца рабочего дня.

11.

11.

Наконец, все разошлись. Я прибралась, закрыла пекарню и отправилась домой. В пустую квартиру. И сейчас эта фраза для меня звучит как бальзам для души.

Погрязшая в своих мыслях, медленно иду по пустынным улицам. Сзади слышу шаги. И почти сразу же меня кто-то хватает за талию и тянет на себя. Оборачиваюсь. Ахмед.

Да, блять.

- Ну, что, красивая, закончила? Отдохнем?

- Нет, Ахмед, не могу. Муж у меня дома ждет. Ты же знаешь.

- Ай, какой это муж, который не может жену удовлетворить? – ехидно улыбается он.

Я ничего не отвечаю на это и убираю его руки с себя.

- Пока, Ахмед.

Я и рада бы сказать ему «Прощай», но знаю, что он завтра опять припрется ко мне на работу за этой долбанной булкой.

Он неожиданно хватает меня за запястье и тянет за собой. Идет быстрым шагом. Я едва успеваю за ним.

- Ахмед, отпусти меня! - я пытаюсь вырвать свою руку из цепкого захвата этого дикаря.

Он продолжает тянуть меня. К своей общаге. Туда, где живут такие же, как он. В ожидании решения властей об их судьбе: оставить их здесь или отправить на родину.