Саблин вернулся в лагерь — оглушенный и бесчувственный. Долго сидел у костра, глядя в огонь. К нему подошла Фея:
— Я только что была в порту, что там творится — ужас! Пришел итальянский пароход, все сразу к нему. Женщину насмерть задавили.
Саблин и слушал и не слушал ее. Что делать? Провизии осталось дня на три-четыре; в кассе — пара тысяч рублей-«колокольчиков», на которые уже ничего не купишь. Он огляделся — склоны гор были усеяны походными кострами: это десятки тысяч людей. Их невозможно эвакуировать, сопротивляться они не в состоянии — что ждет их, когда в город войдут красные?
Дым от пожарищ заволок все небо. В горах слышались выстрелы — значит, бои уже идут там. Впрочем, кто его знает — может, это зеленые кого-то грабят?
Быстро сгущались сумерки, лагерь гудел, возился, устраивался. В кустах чирикала птица.
Саблин поднялся — надо было проведать пациентов. Раненые так и остались в повозках; сестры милосердия меняли бинты; свет керосинки озарял их загорелые, худые, будто иконописные лица.
Доктор подошел к крайней повозке. Никита Еремин, двадцать два года… Три дня назад Саблин ампутировал ему съеденную гангреной ступню.
— Как дела?
Еремин лежал, положив руки за голову.
— Хорошо, Варфоломей Иванович. Вы посмотрите, луна-то какая! Ну чисто сыр с дырками! У моей маменьки была гастрономическая лавка в Киеве, на Подоле: там такой сыр продавался.
— У нас мыло есть? — крикнула кому-то Фея. — Бинтов чистых не осталось, надо стирать.
— Иди лучше на английский склад, — отозвался из темноты какой-то человек.
Саблин оглянулся на звук его голоса и обомлел: прямо на него шел казак, обвешанный походными медицинскими сумками.