Может, свобода там, внизу?

Прости, что чужие.

Прощаю, что не нужна тебе.

Отдать жизнь за мимолетную встречу.

За случайное прикосновение...

Твой лед.

Мои слезы. Удушье. Стыд.

И все равно нужен.

Неважно, сколько времени проходит.

Оно во мне, как раковая опухоль.

Растет и множится.

Вырезать и забыть.

Так не бывает. Умереть.

Понимать, что это навсегда, и нельзя ничего поделать…

А где-то есть ты.

И ты даже не поздравишь меня ни с одним праздником.

И никогда не признаешь, что был не прав.

Не пожалеешь, что отпустил.

Не придешь, чтобы взять меня за руку.

И вряд ли вспомнишь теперь.