Задыхаюсь. Захлебываюсь… не то кровью, не то счастьем.

— Федь, — горестно. — Я не могу.

Мигом закинула постельное на него — и дернулась долой. Едва только попыталась встать, отстраниться, как в момент ухватил за руку.

Разряд тока. И снова обрушила на него взор. В груди зияет рана. Я — жива. И я вновь… умираю.

— Ничего такого, — закачал головой. — Вань… просто по-дружески… побудь со мной, а?

Глаза в глаза. Душа к душе.

— Когда мы еще с тобой… так окажемся… когда еще поговорим?.. — медовым бальзамом искусителя.

— О чем? — взволнованное. А сердце уже и само знает ответ, да разум противится. Знает, чувствует… предвидит всеобщую слабость. Миг — и оступлюсь.

— О том, что было.

— А надо?

— А не надо?

…вердиктом.

Еще мгновение перепалки растерянных взглядов, надорванных судеб — и поддалась. Легла рядом. На плечо — жадно обнял.

Взор в потолок.

Родное сердцебиение — звук, который век бы слушала, век бы ему внимала.

Тысяча слов — и не знаю с чего начать. Что нужно озвучить, высказать, спросить. И, главное, искренне и действительно: надо ли?

Обиды? Надежды? Разочарование в жизни? О чем? Что? Что ему сказать?

* * *

(Ф е д о р)

И вправду, что ей я могу сказать?