— Свинья тут ни при чем. Как и ты. Это…

— Ну что это?

Франк улегся поперек кровати и уставился в потолок.

— У Жаннин и Жан-Пьера был сын… Фредерик… Потрясающий парень… Мой кореш… Единственный друг, который был у меня в жизни… Мы вместе ходили в школу гостиничного хозяйства… Если бы не он, я бы ничему не научился… Не знаю, где бы я был сейчас, но… В общем… Он погиб десять лет назад… Автомобильная авария… Какой-то придурок не остановился на знак… Ну вот… Я, конечно, не Фред, но пытаюсь… Приезжаю каждый год… Свинья — предлог… Они смотрят на меня — и что видят? Воспоминания, слова, лицо их мальчика, каким оно было в двадцать лет. Жаннин, она все время до меня дотрагивается, тискает… Зачем, по-твоему? Да просто я — живое доказательство, что он все еще здесь… Уверен, она постелила нам свои лучшие простыни и сейчас стоит на верхней ступеньке лестницы, вцепившись в перила…

— Это его комната?

— Нет. Та комната закрыта…

— Так зачем же ты меня привез?

— Чтобы ты рисовала, и потом…

— Да?

— Не знаю, захотелось…

Он фыркнул.

— А насчет спанья не волнуйся… Мы положим матрас на пол, а я посплю на сетке… Договорились, принцесса?

— Договорились.

— Смотрела «Шрек»? Мультик?

— Нет, а что?

— Ты похожа на принцессу Фиону… Только она покрепче, конечно…

— Конечно.

— Давай… Помоги мне. Эти деревенские матрасы весят тысячу тонн…

— Ты прав, — простонала она. — Чем он набит?

— Поколения усталых крестьян.