— Но ведь не может быть два венчания? — спрашивал Косточкин.

— Не может, — ответил священник и пошел вверх по ступенькам большого крыльца.

Косточкин пошел за ним. Священник оглянулся и нахмурился.

— Не ходите за мной, — сказал он.

— Почему? — с каким-то детским недоумением спросил Косточкин.

— Все растеряете, — сказал священник, берясь за желтую металлическую ручку тяжелой двери.

— Да?.. — спросил Косточкин.

— Да, — твердо ответил священник и, перекрестив Косточкина, вошел в собор.

Косточкин постоял перед дверью.

В это время ударил колокол — так чисто и певуче, что у Косточкина к глазам прихлынули слезы почему-то. Он посмотрел на большие круглые часы на колокольне и пошел вниз, стараясь вспомнить, что это говорила Ольга Адамовна о часах и Боге. Так и не смог выловить в памяти ту фразу, лишь сверкавшую, бликующую золотой рыбкой… Но уже чувствовал, что мир этих смыслов, звуков никогда не оставит его и он снова и снова будет возвращаться сюда.

Что-то случилось бесповоротно с Косточкиным.

Да! Ключ был преломлен. И теперь его не оставит желание соединить обе части.

Ну а пока — а пока он брел вверх по шумной туманной улице Большой Советской, заполненной выхлопами. Вдруг подумал, что здесь проходит линия Эттингера… И она привела его к букинисту, маленькой лавке, забитой старыми книгами, журналами, альбомами. Он как-то случайно туда свернул, спасаясь от шума автомобилей, и принялся разглядывать книжки, наполняя крохотное помещение спиртуозными парами.

— А… у вас нет ничего такого… местного? — наконец спросил он у небольшой полноватой женщины в очках, уткнувшейся в монитор компьютера.

— Краеведческого? — уточнила она, без особого любопытства взглядывая на нетрезвого посетителя.

Видимо, сюда заглядывали и не такие еще персонажи.

Косточкин кивнул.

— Про стену? Собор? Церкви? — спрашивала она понимающе.

Косточкин кивал.