«Она чокнулась», — подумал Пьетро.

130

— Нам ведь хорошо?

Флора улыбнулась.

— Ты что не отвечаешь? Так хорошо нам вместе или нет? — настаивал он.

— Да. Нам хорошо.

Они сидели обнявшись на песчаной дюне в тридцати метрах от берега. В корзинке лежали завернутые в фольгу бутерброды и бутылка красного вина. Море было грустным, таким серым, морщившимся от ветра. Одного цвета с небом. А воздух — таким прозрачным, что, казалось, можно увидеть полосатые трубы Чивитавеккьи.

Он взял гитару и начал играть. Один пассаж давался с трудом. Он начинал пару раз заново.

— Это милонга. Я сам сочинил. — Потом перестал играть и поморщился. — Что это мне там мешает? — Сунул руку в карман штанов и вытащил синюю бархатную коробочку. — А, вот это что. Гляди-ка, что можно в карманах откопать.

— Что это? — Флора тряхнула головой.

Она поняла.

Он вложил коробочку в ее ладонь.

— С ума сошел?

— А ты открой.

— Зачем?

— Если не откроешь, придется отправить ее рыбам. А следующим летом у кого-то будет удачная подводная охота.

Флора открыла коробочку.

Кольцо. Из белого золота с аметистом.

Флора надела его на палец. Идеально.

— Что это?