— Чего скучаешь? — положил руку на плечо Вика Дэвид, войдя в гараж и застав его в полном одиночестве.
— Ты уже вернулся? — обернулся тот.
— Вроде того. Разве у вас с Ричи сегодня не репетиция?
— Репетиция, — утвердительно кивнул друг. — Вот только нашему барабанщику понадобилось уехать с предками, чтобы навестить одну из древних ветвей своего обширного генеалогического древа. А что у тебя с лицом?
— А что с ним? — провёл ладонью по щеке подросток.
— Такой вид, будто тебе в задницу запихнули огурец.
— Я упустил её.
— Как так?
— Приехал по нужному адресу, а там выяснилось, что она больше не живёт в этой квартире.
— Может быть, ты что-нибудь перепутал?
— Нет, всё правильно. Нынешняя квартиросъёмщица даже передала мне письмо, которое было адресовано Виолет.
— Ты бы спросил, куда она переехала.
— То есть, по-твоему, я не попытался ничего выяснить, а вместо этого развернулся на сто восемьдесят градусов и молча ушёл?
— Значит, никто ничего не знает? — сделал вывод Вик.
— Она как сквозь землю провалилась.
— Знаешь, а я где-то слышал, что если постоянно представлять, как исполняется твоё желание, то оно рано или поздно обязательно сбудется. Вот и думай о вашей встрече.
— Не знаю, как и благодарить тебя за столь бесценный совет. Последние несколько месяцев я только и занимаюсь тем, что думаю о Виолет, но что-то пока не ощущаю результата.
— То есть как это не ощущаешь? Тебе, между прочим, почти удалось достичь цели! Нужно ещё немного поднапрячься — и дело в шляпе!
— Мне кажется, что на этот раз я упустил её навсегда, — задумчиво произнёс Дэвид.