– Не-ет, – ответил Хили, на миг растерявшись, – какую машину? Отлично, подумала Гарриет. Значит, он пришел другим путем и держался подальше от дороги.

– Какую машину, Гарриет? Это ты о чем?

– Ни о чем. Ты его куда выбросил? Там глубоко?

– Да. Сбросил в реку с железнодорожного моста.

– Молодец. – Лезть туда, конечно, было опасно, но место Хили выбрал правильное – самое безлюдное. – И тебя никто не видел? Точно?

– Нет. Но они ведь могут и реку прочесать. – Пауза. – Понимаешь, – сказал он. – А там мои отпечатки.

Гарриет не стала его разубеждать.

– Слушай, – сказала она. Хили надо было просто подолгу вдалбливать одно и то же, чтобы до него наконец дошло. – Если Джессика и все остальные никому ничего не расскажут, то никто и не узнает, что надо искать… некий предмет.

Молчание.

– Что именно ты им сказал?

– Ну, я не сказал им, как оно все на самом деле было.

Что правда, то правда, подумала Гарриет. Как оно все на самом деле было, Хили и не знал.

– А что тогда?

– Ну, в целом – примерно то же, что в утренних газетах писали. Что Фариша Рэтлиффа подстрелили. Там не было никаких подробностей, сказано только, что его прошлой ночью нашел мужик из службы по отлову бродячих собак, он как раз погнался за бешеным псом, который убежал в лес и помчался к старому хлопкозаводу. Правда, про мужика и собаку я говорить не стал. Я все рассказал так, чтобы было больше похоже.

Гарриет молчала, выжидала.

– … на шпионский детектив.

– Так придумай еще чего-нибудь подетективнее! – предложила Гарриет. – Скажи им.

– Точно! – Хили снова воспрянул духом. – Клевая идея! Можно придумать, как в том фильме, “Из России с любовью”. Ну, там где был чемодан.