– Я… та, кто пишет про цветных женщин. В Миссисипи.

– Да, я помню, – отвечает она, но я не уверена, что это действительно так. Но затем она продолжает: – Та, что претендовала на должность главного редактора. Как продвигается работа?

– Почти завершена. Нам осталось еще два интервью, и я хотела узнать, следует ли это отослать непосредственно вам или лучше вашему секретарю.

– Нет, январь не годится.

– Евгения? Ты дома? – доносится мамин голос.

Прикрываю трубку ладонью и кричу в ответ:

– Минутку, мам, – понимая, что, если я не отзовусь, она ворвется сюда.

– Последнее редакторское совещание в этом году состоится двадцать первого декабря, – говорит миссис Штайн. – Если хотите, чтобы ваш текст кто-нибудь прочел, к этому сроку рукопись должна быть у меня. Иначе она отправится «в стол». Вы ведь не хотите оказаться «в столе», мисс Фелан?

– Но… вы говорили, в январе…

Сегодня второе декабря. На все про все остается девятнадцать дней.

– Двадцать первого декабря все разъезжаются на каникулы, а в новом году на нас обрушится поток от наших собственных авторов и журналистов. Поскольку вы, мисс Фелан, пока являетесь никем, единственное окошко для вас открыто до двадцать первого декабря. Ваш единственный шанс.

– Я не знаю, смогу ли…

– Кстати, это вы там с мамой разговаривали? Вы что, до сих пор живете с родителями?

Прикидываю, не соврать ли – мама приехала в гости… она заболела… просто проезжала мимо, – потому что не хочу, чтобы миссис Штайн знала, насколько бессмысленна моя жизнь. Но потом все же печально признаюсь:

– Да, я до сих пор живу с родителями.

– А та негритянка, что вас вырастила, она, полагаю, все еще живет там?

– Нет, она уехала.

– Жаль. А вы знаете, что с ней случилось? Мне вот сейчас подумалось, что необходима глава о вашей собственной прислуге.

Прикрываю глаза, стараясь побороть досаду.

– Я не… вообще-то… не знаю.