— Мирон Ильич? Кузмин? Это вы? Господин войсковой старшина? У красных? — и казакам — Это казак со станицы Луганской. Полный Георгиевский кавалер!

— А чему вы удивляетесь, сотник? — спокойно сказал Кузмин, статный сорока восьмилетний казак, чёрный, как турок, с цыганской бородой.

— Да большинство с верховых станиц за красных. Моих земляков с Урюпинской, на пример. Но с низовых?

— На войне всё бывает, сотник. И вы сами тому пример.

— И кем вы у красных, товарищ войсковой старшина?

— Ротный — не задумываясь соврал комполка.

— Значить мы с вами, Мирон Ильич, в одном звании.

— В одном. Поднимусь, если не расстреляете. Я и в царской армии, в Японскую, прошёл путь от хорунжего до подъесаула.

— Знаю, и были лишены звания за революционную деятельность. Даже странно, что вы только ротный у красных.

Кузмин усмехнулся в бороду:

— Нет, не странно, не дюже доверяют просто. Странно то, что в Германскую опять поднялся до войскового старшины.

— Во как человека мотает — сказал один из казаков.

— Так, что, браты, — спросил Андрей — к стенке его?

— Да как-то жалко, господин сотник. Всё же свой, казак.

— И что, что казак? Отпустим, против нас воевать будет.

— А может — не будет.

— Я так думаю: предав раз, предаст и второй.

— Кого это я предал? — вскипел Кузмин. — Да я с измальства всё добивался сам! Это ты, сотник, из донских дворян! У тебя яблоневые сады по Хопру, батраки на тебя работают! А я из рядовых казаков!

— А моим предкам, что, за красивые глаза дворянство пожаловали?

Кузмин не успел ответить, как огромный казак с сивой бородой с четырьмя «георгиями» на шинели, сказал: