Тогда — о чем говорить… Тогда будьте готовы! В любую следующую минуту…

* * *

По Эрмитажу идет человек. Никакой яркой наружности — ни кожи ни рожи. Взглянешь — не заметишь. Заметишь — не запомнишь. Запомнишь — забудешь. Обычный посетитель, каких тысячи. Ротозей.

Картины… Картины… Картины в рамах на стенах. Картины, которые он уже видел, но при других обстоятельствах. И не здесь.

Портреты… Лица давно умерших людей. Из тех, из ушедших эпох. Которые благодаря таланту художников пережили века. И смотрят теперь, заглядывают в душу.

Как будто спрашивают — кто вы, потомки… Зачем вы?

А может это просто кажется. Ведь портреты — это лишь масло, намазанное кистью на холст. Тогда давно… А может, позже. Может, вчера. Ведь никогда не знаешь, что это — подлинник или копия.

Теперь — не знаешь.

Человек идет по залам. Такой же, как все. Обычный. Ничем не примечательный — дяденька из провинции, решивший посетить храм искусства. Смотрит, вертит головой. И вспоминает. То, что хотел бы забыть навсегда…

Послесловие

Послесловие

— Лот номер пятьсот пять… Начальная цена тридцать пять миллионов долларов…

Нет зала.

Нет кресел.

Нет подиума, трибуны и человека с деревянным молотком.

Ничего этого нет. Есть десятки компьютеров разбросанных по всему свету, по всем континентам. Перед мониторами сидят люди. Но это не покупатели, это лишь маклеры, которым поручено вести торговлю.

Покупателей никто не видел. И никто никогда не увидит. И маклеры в том числе.

— Даю — тридцать семь миллионов.

— Покупатель номер семнадцать — принято! Кто больше? Господа, кто даст больше?

Кто-то даст, обязательно даст! На этих торгах цены вырастают в два-три раза. Потому что предлагается хороший товар. Достойный товар, какой не увидишь на обычных аукционах.