Проскурин подъехал к приемному покою корпуса травматологии третьей горбольницы и кивнул стоящему на крыльце, неторопливо покуривающему санитару:

— Слышь, друг, носилки давай.

Тот щелчком отправил окурок в урну и лениво поинтересовался:

— Че стряслось-то?

— Лом через плечо! Я говорю, носилки давай, — рявкнул Проскурин. — Вопросы потом будешь задавать.

Его тон убедил санитара в том, что сейчас вопросов задавать действительно не стоит. Парень, без излишней, правда, спешки, скрылся в дверях приемного покоя, а через несколько минут оттуда показались два здоровенных битюга, несших за ручки складные носилки.

— Кого доставили-то? — хмуро спросил один. — Что случилось?

— Собака ободрала. Вчера еще. Похоже, началось заражение.

— Ясно. Ну, давай клади его.

Проскурин помог Алексею выбраться из машины, поддержал, пока тот укладывался на носилки, и спросил:

— Где у вас тут дежурный врач?

— А зачем тебе? — недобро осклабился санитар поздоровее.

— Не твоего ума дело. Неси раненого. И живо. Чтобы одна нога здесь, другая — там.

— Ты че тянешь-то, мужик? — усмехнулся санитар.

— Я на тебя в другом месте тянуть буду, — тихо, с угрозой в голосе ответил фээскашник. — Давай неси.

Санитары затащили Алексея в приемный покой и подкатили к кабинету травматолога. Проскурин зашел следом.

Дежурный врач, мужчина лет тридцати трех, отдаленно напоминающий Чехова, посмотрел на него я неприязненно заметил:

— Товарищ, здесь все-таки врачебный кабинет. Вы бы хоть для приличия верхнюю одежду сняли.

— Знаете, я ведь к вам не на чашку чаю пришел, — зло усмехнулся Проскурин, вытаскивая из кармана удостоверение. — Значит так, никаких записей об этом человеке не делать, никакой информации никому не давать.

Врач посмотрел на него и кивнул.