Санк-Марс просиял от счастья.
— Молодец, Окиндер. Отличная работа!
— Зовите меня просто — Наездник-Б. Вот номер ее телефона.
Журналист вырвал листок из маленького карманного блокнота и протянул его через стол сержанту-детективу Эмилю Санк-Марсу, который мгновенно, даже до того, как положил его в карман, намертво запомнил, как будто номер был написан невидимыми чернилами и мог моментально исчезнуть. Какое-то время он молчал, потом сказал:
— Спасибо, Окиндер, — у него запершило в горле. — В субботу вечером, возможно, именно в то время, когда девушка была у тебя, мне позвонил тот человек из «Q45». Он оторвал меня от вечеринки, на которую я пригласил друзей. Я не знаю, кто он такой. Мы не раз с ним говорили, но я его не знаю. Он пытался на меня нажать, чтобы я попросил тебя ничего не печатать.
— Считайте, вы меня уломали. Мне здесь нужны не мелкие подробности, а настоящая сенсация.
— Раньше или позже ты ее получишь. — Санк-Марс положил локти на стол и потер руки. — Ну как тебе шоколатин?
Бойл рассмеялся.
— Ладно, Эмиль, расслабьтесь. Не отказывайте себе в маленьких радостях жизни!
— Так и быть, уговорил, — сдался сыщик. — Сегодня у нас есть повод для праздника.
Они обменялись понимающими взглядами и широко друг другу улыбнулись.
Детектив Билл Мэтерз шел по узким людным улицам к дому, куда недавно переехал механик. Заметив почтальона, шагавшего неподалеку в том же направлении, он решил, что не будет звонить в квартиру по домофону, а войдет вместе с почтальоном. В небольшой прихожей на стене висели почтовые ящики. Мужчина поставил сумку на пол и занялся сортировкой почты.
— У вас есть что-нибудь для Джима Коутеса? — спросил Мэтерз, выдержав паузу.
— По правилам, сэр, вы должны пользоваться собственным ключом. Если я не знаю адресата в лицо, я не имею права передавать почту в руки.
Мэтерз показал ему свой жетон.
— Это ничего не меняет, — сказал ему почтальон.
— Мне не обязательно читать его корреспонденцию. Мне нужно знать, пишет ли ему кто-нибудь.
Почтальон заглянул в почтовый ящик.
— Ему прислали открытку и письмо.