Несмотря на то, что пляж в Черноморске и в самом деле был чистым — с другими атрибутами досуга — были проблемы. Например, не было цивилизованной марины — стоянки для яхт и невозможно было арендовать ни яхту ни прогулочный катер — все только в Одессе. На пристани — ему назвали человека, который сможет помочь… контрабандиста, наверное — но его на месте не было и он был должен появиться ближе к вечеру. Он остановился у ларька, чтобы купить местное мороженое. Кто-то подошел и встал со спины — тоже за мороженым.

— Георгий Александрович.

Ангел оглянулся…

Неприметный мужик, среднего роста, одного с ним возраста или чуть старше. Только внимательный и цепкий взгляд — выдавал его.

И имя, которое он назвал — украинцы знать не могли. Это было его имя. Его русское имя. По паспорту, который ему выдали российские спецслужбы — как признание заслуг перед Россией.

Сколько их?

Он посмотрел дальше… сразу заметил еще одного. Он держался в нескольких метрах, куртка расстегнута — готов стрелять. Наверняка есть и другие. Возможно, есть и снайпер — вон на тех домах…

— Я вас не знаю.

— Зато я вас знаю. Вам привет.

— От кого?

— От Музыканта.

Музыкант — был одним из самых высокопоставленных российских чиновников «питерской команды». На Украине этого тоже знать никак не могли…

— Ваше имя?

— Шульгин. Полковник Шульгин. Вы голодны?

— А если и так?

— Вон в том заведении отличная жареная рыба. Присядем?

Ангел отрицательно покачал головой.

— Заведение предпочитаю выбирать я сам.

Шульгин улыбнулся.

— Да как вам будет угодно…