который же чертов год, —

в город, где мы смеемся, едим и спим.

Один из Вьетнама, другой с Афгана,

третий — с одной неизвестной войны,

из развалившейся к черту, стертой с карты страны.

Они не против глотнуть из фляги, они совсем не любят тоски,

спите, ребята, спокойно: в городе —

ангелы-штрафники.

Чтобы все те, кто живут в шкафу, не вырвались, не сволокли,

чтобы заточка выпала, чтобы — мимо прошли патрули,

чтобы однажды сырым рассветом небо бы не прошиб