у него за поясом два пистолета,

дорогой пиджак,

на висках снежок,

сразу видно — крутой мужик.

Ветер гонит листьев свалявшийся ком.

Он глотает кофе свой с коньяком,

и рука его чуть дрожит.

Как оно там было? Все куда-то не успевали,

было время на пули, а на любовь — едва ли.

Он навряд ли скучает по ощущеньям острым,

по ночным засадам, по лихим девяностым,