Джим завесил зеркало в ванной – так, на всякий,

чтоб не смотреть.

Впрочем, мама приходит рано, просит больше

не делать впредь.

Джиму тридцать через неделю, он опять сидит

на полу – чёртов холод ползает в теле, словно

капельки по стеклу. Джим жалеет, что нет

пистолета – отстреляться от сентября. Будет лето,

индейское лето, – потеплеет, и всё не зря.

Вот тогда-то его согреет – будет солнце, и все дела…