отойдёт, отойдёт.

Сёла и города спешат отступить от неё. В глазах её –

пустота. Плоть её проклята. Но, – стара, несыта –

всё же она поёт. Слепо бредёт на голос и на тепло

костра – через поля голые и через хутора.

–  Вики, иди сюда. Я разливаю грог. Слышишь,

ревут стада – будет хорошим год. Кто бы ни врал

в лицо, но на руке моей всё же твое кольцо. Вики,

ты есть. Мы есть.

Плоть у неё с лица отваливается, как глина. Шаря

глазами слепца, она идёт под рябиной, мимо

ревущих стад, мимо больших дерев, мимо летит