когда внутри – не яд, тоска и мысли,

не внутренности, кровь, и не бухло,

а светлый ветер, радуг коромысла.

конечно, это всё неправда, всё

иллюзия, придуманная наспех,

пока я здесь стою с башкою настежь,

считаю вслух, и время так несёт

легко меня по лету сухотравну.

на самом деле, это всё неправда.

нет никакого лета, вишен нет,

есть я, больная, грязная, чужая,