И кто-то, может, услышит и позовёт.

Ведь жизнь идёт.

Но есть любовь, хранящая этот мир,

Попорченный, простреленный в сотню дыр,

Ещё едва разевающий утром пасть.

А всё же она ему не даёт пропасть.

Хранит его своим золотым теплом.

И наши мёртвые с нами сидят за столом,

И дождь идёт. И слышен запах земли.

И на полях поднимаются журавли.

*       Это стихотворение посвящается моей подруге Камилле Керимовой и ее жениху Жене Лосинскому, получившему смертельное ранение в Одессе 2 мая от рук украинских националистов.