Распахнуть ему руки, скрипя

Тихой ленью уставших петель,

Позабыв про события сна,

Про намеки случайных лиц,

В тайнах чувство к нему затая.

И, вдыхая тягучий елей,

Ты уже станешь жить для Него —

Твои мысли, твой голос, твой стан,

Бархат белых пушистых волос

И мечта, как хрустальность комет,

Плюс еще очень много того,

Что не выдашь в отчаянии ран,

Под расстрел. У тебя есть вопрос

К человеку, которого нет.

Но ведь поздно. В окне не горит

Маяком преднамеренный свет,