Но кепку, уж простите, прострелил.

Всё. Нет короны. К чёрту улетела.

Король не то что гол, но лысоват.

Он в коматозе был, по ходу дела,

И лишь губами шлёпал невпопад.

И страх ему мозги терзал и тискал,

Коверкал и кривил его мурло,

Он понимал: стена здесь хоть и близко,

Но до расстрела дело не дошло.

«Да понял, всё, стою, — он чуть согнулся, –

Ты человек, я тоже человек!» –

Уже он окончательно очнулся

И вскинул наконец-то руки вверх.

Стажёр ворчал: «Ну что уже, получше

Пехоты не осталось среди вас?

Вообще-то ты легко ещё, голубчик,