Светлый фон
И съёжится, скатается в клубок
простуда, и проступит через кожу
солёной влагой… Ты, пчела — мой бог,
на бога совершенно не похожий!
Пчела, твой улей будет разорён.
Исчезнет всё, что под печатью воска
хранится сладким, терпким янтарём –
твоих трудов осенним отголоском.
И закричит, зажмурится тоска,
по улью закружится, чуть не плача,
забьётся нервной жилкой на висках…
Прости, пчела. Но только — как иначе?..