Светлый фон
по росным травам утренней степи…
Боль вспыхивает красными кругами
в глазах.
В последний раз.
Спокойно спи…
Я пью эту ночь…
Я пью эту ночь…
Дела и заботы откину до завтра, поставлю на паузу споры.
Темнеет, сгущается воздух ночной — и неспешно, глоток за глотком,
я пью эту ночь, я смакую её чёрный байховый чай из фарфора
тончайшего — чай, чуть разбавленный лунным, так нужным к нему молоком.
От звёздного сахара россыпи щедрой напиток ласкающе — сладок.
Ветвями деревьев его постоянно помешивает ветерок.
Крепчает настой, и чаинки листвы выпадают неслышно в осадок,
и вверх поднимается дымкой тумана густой ароматный парок.